Vos histoires de mer 10

Vu les différents récits où il joie un rôle, ce chien semblait avoir un sacré caractère...

aurait pu faire des dégâts.
Le chien a dû le sentir.

Si vous ne connaissez pas bien la Nouvelle-Calédonie, je vous conseille de regarder les photos avant de lire.

Un jour, alors qu'on rentrais de l'Île des Pins...
C'était une "longue" nav d'un peu plus de 65 nautiques pour rallier la capitale, Nouméa. Normalement, on devait être au largue tout du long. C'est ce qui nous était arrivé la première fois qu'on avait fait cette nav. On était restés sous assy sur un bord de 7h à 18h et on est arrivés à Nouméa vers 21h. Mais cette fois-ci, le vent a fait des siennes et au lieu de rester sagement au sud-est, il est passé au nord pendant la nuit juste avant le départ. On s'est donc retrouvé avec les 65 nautiques à faire au près... Sachant qu'on était sur notre Sun 2500 DL qui n'apprécie que très modérément cette allure. En plus, la Nouvelle-Calédonie étant inclinée par rapport à l'axe nord-sud, la côte ouest serait déventée. Pas de chance, c'est celle sur laquelle est Nouméa. Malheureusement, on ne pouvait pas décaler le départ. C'était la fin des vacances, et il fallait bien rentrer.

On est donc parti vers 7h. Après quelques bords pour se dégager des récifs, on met le cap vers le sud de l'île principale. Heureusement, ce n'est qu'un long bord de près et on n'a pas besoin de tirer des bords. Après quelques heures de navigation monotone, on approche le sud de l'île.
Comme prévu, le vent tombe complètement. On roule devant et continue au moteur, sous pilote.
Il n'y avait vraiment pas de vent. Calme plat, sans vague. On pourrait même jouer aux kaplas ou aux mikados sur le pont du bateau (en l’occurrence, on jouait plutôt à Santorini).

Vers la fin de l'aprèm, on voit au loin un bateau qui gîte. Un peu après ça la mer devant commence à friser, comme une risée géante. Le vent est monté en quelques secondes à 15 nœuds de sud-ouest. On renvoie le génois (ou le solent plutôt) et on file à 7kt au reaching.
Le vent continue de monter. Après un premier départ au tas, on prends un ris, mais ça ne suffit pas. On ne tient toujours pas le bateau et on prend finalement un deuxième ris, un peu n'importe comment (ce qui nous a valu une déchirure du guindent sur un des coulisseau). Le bateau est enfin contrôlable, et on continue à plus de 7kt de moyenne, avec des pointes à plus de 8,5kt.

On approche de Nouméa, de nuit. On avait prévu de passer entre l'îlot Canard et l'îlot Maître. On cherche donc la bouée verte à l'ouest du récif qui entoure Canard, et on met vise un peu plus à l'ouest pour passer entre les deux îlots. Après un moment, on fait un check sur le traceur du bateau, qui nous indique que l'on fonce droit sur le récif de Canard. Bizarre... Double check sur Navionics qui confirme. La bouée verte de Canard est plus au vent. Pourtant, on cape au vent de la bouée! On cherche et il n'y a pas d'autres bouée. Il y a bien des lumières devant, mais ça doit être les lumières de l'hôpital de Nouville (un presqu'île qu'il y a plus loin, après l'entré vers les marinas de Nouméa). De toutes façon, il doit pas y avoir de lumières sur l'îlot...
Pendant cette réflexion, le bateau est toujours à 7kt et les GPS sont catégoriques: on est bien parti pour beacher le bateau sur le corail. OK, c'est un dériveur, mais quand même!
On finit par lofer et viser au dessus de l'emplacement GPS de la bouée. On se rapproche, et toujours rien. On arrive à quelques longueurs de ce qui est censé être une bouée, et finalement on la voit. Oui, il y a une bouée, mais elle est éteinte! On se rend aussi compte que les lumières que l'on voyait ne venaient pas de l'hôpital, mais bien de l'îlot!

Après cette petite frayeur, on contourne l'îlot gentillement en je descend dans le bateau pour prévenir le MRCC (équivalent du CROSS) que la bouée est éteinte, mais la VHF s'éteint et se rallume dès que je commence à parler. Les batteries étaient apparemment trop abîmées et vu qu'elles n'étaient pas à 100%, on n'avait pas assez de courant pour émettre...

Finalement, on arrive à la marina. On roule, affale et on longe la digue vers l'entrée. C'est seulement maintenant qu'on s'est rappelé qu'on avait pas remis d'essence dans la nourrice du moteur parce que le vent ne nous en avait pas laissé le temps, et elle était quasiment vide.
Et c'est seulement maintenant que l'on s'est rendu compte que si le moteur cale, on finit sur les rochers... Le temps de préparer l'autre jerrican, on était passés.

Au final, on a eu de la chance. Tout s'est bien passé. Le week-end suivant on a changé les batteries et depuis on a toujours fait attention à cette histoire d'essence...

Voilà! Ce n'est probablement pas l'histoire la plus incroyable de ce fil, mais ça m'a marqué!

Ce super fil est en train de s'éteindre... :-(
Plus personne n'as d'histoires à raconter?

Wow!C'est sûr que ça doit faire bizarre!

Bon, j'y vais donc de ma petite histoire, pas purement "maritime", mais qui s'est passée lors d'une croisière en Zélande. Je parle passablement néerlandais, mais l'accent hollandais complique diablement les choses...
Or donc, lors d'une escale à Sint Annaland, je vais manger au resto du port, plutôt chic (et délicieux). 25°, chemise et pantalon léger. La serveuse me place vers le fond de la salle, face à un mur et tournant donc le dos à la plus grande partie des clients. Je savourais le menu lorsque la patronne s'approche de moi et me tient gentiment tout un discours où je discerne vaguement qu'elle me proposait de m'asseoir de l'autre côté de la table. Il est vrai que placer quelqu'un pas loin d'un mur n'est pas trop courtois... Mais, soucieux d'être aimable, je la remerciai et l'assurai que "tout était très bien comme ça, merci beaucoup !". Elle me quitta un peu perplexe. J'achève mon festin, je rentre au bateau et me plonge dans la lecture de notre forum favori. Au moment de me coucher, j'enlève ma chemise... pour constater qu'elle était fendue dans le dos du haut jusques en bas !!! J'avais imposé aux pauvres clients la vision peu ragoûtante de mon dos impudiquement dénudé...

Je suis reparti le lendemain matin, et ne revins dans ce restaurant que 2 ans après. La patronne m'a accueilli avec un grand sourire et un regard amusé : elle ne m'avait pas oublié ! Inutile de dire que je n'avais pas oublié non plus, et que j'avais soigné mes arrières, cette fois !

Les croisières, ça laisse des tas d'aventures à raconter, non ?

Michel de Nieuport.

la croisière ca déchire , même les chemises

J'en ai une autre petite.
Une grosse frustration en régate.

C'était en Nouvelle-Calédonie, encore une fois, pendant le premier week-end des championnats de NC de catamaran 2018. Je naviguais alors comme équipier en Twincat 13. Il n'y avait vraiment pas beaucoup de vent. A peine une dizaine de noeuds.
On était second, à quelques points des premiers. On enroule la bouée au vent quelques longueurs derrière eux, et on part sur le dernier bord de portant de la journée, tendus. Il n'y avait qu'au portant où on pouvait vraiment les rattraper. On est à l'avant du bateau, faisant attention au moindre mouvement et on grapille doucement, mètres après mètres.
Et là on entend un bruit de moteur. Je tourne la tête et je vois un gros bateau à moteur arriver gaz à fonds, en plein milieu de parcours. Pas cool... En plus il vient vers nous. Je me dis qu'il va nous éviter. Effectivement, il tourne, mais passe pile entre nous et les premiers. Notre bateau s'est juste arrêté, pendant que les autres filaient devant, portés par les vagues. Là, je peux vous promettre que ça à été très, (très) dur de rester calme et de continuer...
Evidemment, ils ont gagnés la manche, mais aussi les championnats parce qu'on a pas réussi à les rattraper le deuxième week-end. A la fin, mon barreur (avec qui je ne m'entendais pas super bien) m'a crié dessus en me disant que je faisais des bords carrés... Je sais pas comment ça aurait été possible vu qu'il avait la barre et l'écoute de GV...

Après ça, j'ai arrêté de naviguer avec lui et il à quitté le club. En 2019, j'ai été barreur avec un autre, avec qui je m'entendais beaucoup mieux et j'ai pris ma revanche!

Une tite photo du bateau

Ce n'était pas le requin qui vous à donner un merveilleux souvenir en voyant le regard ahuri de celui qui vous avait vendu le bateau en entendant votre réponse à sa question s'il ne faisait pas d'eau ?

tu as du nous voir car nous n’avons jamais eu les honneurs de la presse, que nous aurions pu avoir !

Un peu comme ça : www.hisse-et-oh.com[...]e-mer-3

A mon tour de raconter ma petite histoire:

En 1983, j’étais en Casamance avec mon épouse et nous avons passé plusieurs semaines dans le petit village de Niomoune, près de l’embouchure.
Nous avions sympathisé avec Pascal , l’instituteur du village et pendant une promenade, il nous montre une mare dans le village. Au bord de la mare, une ficelle et au bout de la ficelle, un bébé caïman de 50 cm de long. Pascal nous explique qu’il a été à la chasse au caïman la veille, qu’il a raté la mère, mais qu’il a attrapé le petit. Il nous dit qu’il y retourne le lendemain pour capturer la mère en se servant du petit comme appât. Pour rejoindre le lieu de chasse, il doit pagayer très longtemps, de nuit.

Avec mon épouse, nous commençons à nous faire un petit film : et si on l’accompagnait à la chasse au caïman ? Pour le convaincre, nous lui proposons notre hors bord, un antique Sea Gull.
Il est assez réticent à l’idée d’emmener deux blancs sans résistance toute une nuit de chasse, mais le Sea Gull arrive à le convaincre.

Avant de partir, il faut faire des essais de moteur, nous montons donc dans la pirogue avec le hors bord ; attention, une pirogue c’est très instable ; et nous installons le moteur à l’arrière de la pirogue. Mais celle-ci a un arrière pointu ; il faut donc placer le moteur en biais. Pour les premiers essais, nous n’arrivons à faire de très beaux cercles, ce qui amuse beaucoup les habitants du village, mais nous n’arrivons pas à aller droit… Au bout d’un moment, Pascal arrive à redresser la pirogue avec une pagaie. C’est décidé, nous partons ce soir !

Pour aller sur le lieu de chasse, il faut naviguer longtemps sur un affluent assez large, un bolon, puis prendre des affluents de plus en plus petits pour arriver jusqu’à la maman caïman. Le Sea Gull joue bien son rôle pendant une heure et demie, et vers 10 heures, nous bifurquons dans un petit bolon, là il faut arrêter le moteur et continuer à la pagaie pendant une heure, pour ne pas effrayer la mère.

Pascal est assis à l’arrière de la pirogue, nous devant. Il nous a expliqué qu’à l’approche du lieu où se trouve la mère, il fera piailler le petit, ce qui attirera la mère, puis avec sa torche, il éclairera la surface de l’eau et qu’on verra briller les yeux, comme des tisons. Alors il prendra son fusil et tirera sur la mère. Il n’y aura plus qu’à monter le caïman dans la pirogue et à rentrer au village.

Pendant qu’on s’enfonce dans des affluents de plus en plus étroits, ma femme et moi commençons à gamberger : nous serons entre Pascal et le caïman, donc sur la trajectoire de la balle de fusil… Et puis un caïman blessé dans une pirogue qui fait 50 cm de large, c’est pas un peu gênant ?
Le bolon fait maintenant trois mètres de large, nous sommes entourés de palétuviers, donc on ne peut pas descendre et nous réveillons des oiseaux et des chauves souris qui s’envolent juste au dessus de nous. L’inquiétude monte…

Nous arrivons enfin près du lieu où Pascal a capturé le petit caïman. Il le sort de son panier et commence à l’embêter pour qu’il piaille. Le caïman reste stoïque ! Il le tord dans tous les sens, le chatouille avec un bâton, le plonge dans l’eau. Toujours pas un son ! Donc, on continue à ramer, au milieu des oiseaux de nuit, des bruits aquatiques, mais toujours sans voir de caïman.

Vers trois heures du matin, Pascal renonce. Nous ne sommes pas mécontents : ce sera moins dangereux et je commence à être un peu fatigué !
Avant de partir, nous mangeons un peu et mon épouse me déclare qu’elle a un besoin urgent à satisfaire. Mais comment faire dans une pirogue ? J’ai l’idée d’utiliser une boite plastique qui nous a servi pour le pic-nic, je la passe donc à mon épouse. Tout se passe bien, malgré l’instabilité de la pirogue et le bruitage un peu gênant… Pascal a été parfait, il n’a pas posé de question !

Il reste à pagayer pendant deux heures pour sortir de là, à relancer le Sea Gull, pour arriver au village à cinq heures du matin. Nous sommes transi et épuisé, alors que Pascal qui a fait plus d’effort que moi est en pleine forme. Nous retrouvons le bateau et plongeons dans nos couchettes après cette longue nuit.

Le lendemain, c’est Noël, et nous retrouvons Pascal qui plaisante avec nous en se demandant si la mère caïman n’a pas fui à cause des toubabs.

dans les années 60/70 il y avait du crocodile de mer au cap skiring ,même aux bijagos .
mais les caimans les ont mangés ...
alain

Après quelques mois de léthargie cérébrale, voila une nouvelle petite histoire.

Le petit Nicholas

Après l’aventure du « Où qui va ? » (voir un des fils précédents), petit voilier fait d’un flotteur de casier en polystyrène lancé des îles Scilly en juillet 2001, j’ai cessé de construire et de livrer aux éléments des bateaux faits de matériaux de récupération. Passion qui ne m’avait pourtant jamais quitté jusqu’alors. D’autres aventures maritimes m’ont accaparé dans l’Océan indien si bien je n’y ai plus pensé pendant presque 10 ans.

De retour en Bretagne pour une tout autre aventure, c’est enrichi d’une moussaillonne âgée de 6 jours, tout juste sortie de la maternité, que nous-nous installons en famille à bord d’Elni, notre fidèle voilier de voyage. Nous restons calmement quelques jours au fond du port de Saint Malo, notre domicile habituel, le temps que le bébé s’adapte puis nous prenons la mer pour une navigation tranquille vers la pointe Bretonne. C’est ce jour là, à peine l’ancre posée aux îles Chausey que la passion réapparait, intacte et aussi vive qu’elle l’était autrefois. Pourquoi ? Parce que j’ai une fille et qu’il est urgent que je lui transmette mes passions !

Je débarque en annexe sur la belle plage de Port Homard, au pied des imposants murs de granit gris du Château Renault et je traverse la maîtresse île au pas de charge afin aller chercher des matériaux dans les poubelles du quai d’embarquement des vedettes de Grandville. Les poubelles, parce que depuis toujours mes voiliers sont faits de matières recyclées, récupérées sur les plages ou dans les poubelles s’il le faut. Je reviens à bord avec une boite en polystyrène et deux bouteilles d’eau. Je me mets à l’ouvrage de suite dans le cockpit d’Elni, alors que la petite boit son quatre heures au sein de sa mère. Un catamaran rustique prend forme. Le fond de la boite sert de plateforme entre les deux coques, constituées des grands cotés de celle-ci et permet d’enficher un gréement de goélette constitué des deux bouteilles fendues dans le sens de la hauteur, afin de reconstituer la forme de voiles. Lesté d’une pierre pour le pas se retourner à la moindre risée, le catamaran évolue autour d’Elni, pour mon plus grand plaisir.

Les années passent, un deuxième moussaillon vient compléter l’équipage, les constructions se multiplient à fur et à mesure que les enfants grandissent. Faire des régates avec nos trois petits voiliers de polystyrène lestés de galets et gréés de bouteilles d’eau coupées est une des activités favorite des enfants, au port comme au mouillage. Bientôt, il faut faire des séries de manches et compter les points ! J’ai le bon goût de perdre à chaque fois, ce qui permet aux deux vainqueurs de manger la glace à la vanille de la victoire, chez le glacer du coin.

Bientôt, les enfants ont l’âge de construire eux même leurs bateaux de A à Z, à leur idée et suivant la bonne fortune des matériaux qu’ils ont récupérés. Car déjà s’entassent dans les équipets de la cabine avant des dizaines de galets plats, morceaux d’ardoises, rondelles d’acier, plumes et autres trésors. Ainsi à Guernesey en juillet 2014, à la faveur d’une perturbation qui dure, nous restons confortablement installés dans la marina de Saint Peter et nous mettons en quête de gros morceaux de polystyrène pour construire ce qui doit devenir les voiliers les plus beaux et les plus rapides que nous auront réalisé jusqu’ici. Cette fois-ci, pas question de bricolage hâtif. Il faut peaufiner les carènes, les quilles et les gréements. Alors, armés de la caisse à outils du bord digne de celle d’un charpentier de marine, nous-nous installons sur le ponton et commençons à découper, former, poncer.

Les voisins de pontons passent. Tantôt amusés, parfois même moqueurs (attitude de nous retrouverons malheureusement souvent chez des plaisanciers français), tantôt admiratifs : « oh, this si so awesome. Sails made with bottles. You are a very clever man ! ». Je remarque un jeune garçon anglais sur le bateau amarré au catway en face du notre. Cela fait des heures qu’il nous observe silencieux, assis derrière le balcon d’étrave. Il ne rate pas une miette de ce que nous faisons. Cependant, lorsque je lui propose de se joindre à nous il déguerpit et rentre à son bord.
Quelques minutes plus tard, c’est tenant la main de son père qu’il revient jusqu’à nous. Il s’appelle Nicholas, il a 13 ans. Son père s’exprimant dans un très bon français me dit que son fils ne parle plus que nous depuis ce matin et ne veut même plus aller se promener avec ses parents. Il est captivé par la construction de nos bateaux. Je lui propose de se joindre à nous pour construire sa propre unité, ce à quoi il me répond par un sourire rayonnant. Il va construire un trimaran. Et ce sera sa toute première construction m’annonce-t-il maintenant, la timidité balayée par l’enthousiasme !

Nous retournons immédiatement tous les quatre à la chasse aux matériaux, mais où allons nous pouvoir trouver à nouveau de gros morceaux de polystyrène ? Déjà ce matin, le patron de la poissonnerie m’a éconduit lorsque je lui ai demandé une ou deux caisses à poissons. Nous avons dû traverser la ville et fouiller les poubelles d’une grande surface pour trouver les matériaux indispensables au formage des coques. Nicholas me suggère alors, sûr de lui : « let me ask the fish shop! ». Les trois enfants rentrent sans moi dans la poissonnerie et en ressortent 1 minute plus tard avec trois caisses à poisson propres et sèches. Le poissonnier a même donné à Nick des pics à brochettes pour qu’il puisse faire les bras de liaison de son trimaran !

Le lendemain, en milieu d’après midi, les bateaux sont prêts et nous sommes maintenant…sept ! Trois autres gamins se sont joints à nous. J’ai l’impression d’être une maman cane suivie de ses canetons lorsque nous déambulons le long des quais, bateaux sous les bras, vers le bassin à maquettes de Castle Pier au bout du quai sud du port de Saint Peter.

Essais, déboires, naufrages, chavirages ou succès relatifs et éphémères, tout y passe. Alors on ressort les outils et on taille, on coupe, on déplace quilles et voiles, jusqu’à ce que ça navigue droit et dans le bon sens. Les parents ont rejoint leurs constructeurs en herbes. Cette longue séance de bonheur collectif restera inoubliable pour les enfants, ce dont je n’ai pas conscience à ce moment là, trop occupé à assurer la sécurité de ce petit monde et à aller chercher les bateaux chavirés au milieu du bassin.

Les années passent et se suivent. Nous ne revoyons pas Nicholas et ses parents, malgré les rendez-vous prévus tous les étés. D’autres bateaux sont construits, toujours plus rapides, plus fiables et sur le même principe : un bloc de polystyrène, rien d’autre. Cependant, les quilles sont maintenant en plomb de pêche, mes mâts dotés de haubans en fil de pêche et les voiles taillées dans celle d’un vieil Optimist. Les fines coques naviguent vite, suivent les risées. Les régates sont serrées, contestées. On envisage d’installer des cerveaux moteurs pour actionner les safrans. Tout ce matériel a maintenant de la valeur et est soigneusement rangé à bord du navire amiral en fin de la saison lorsque que nous reprenons l’avion pour Madagascar, notre pays de résidence.

Un jour de Novembre 2018, alors que nous vivons au cœur des montagnes de Madagascar un quotidien bien différent des navigations estivales, je reçois un mail du père de Nick. Le garçon vient d’avoir son bac à tout juste 17 ans. Passionné par la mer, il veut intégrer une université britannique prestigieuse pour y étudier la biologie marine. Mais avant cela, il faut qu’il fasse un an de volontariat. Et à qui a-t-il pensé ? A nous, à cette aventure vécue quatre ans plus tôt à Guernesey et logiquement à Madagascar qu’il souhaite découvrir. Il a dégoté un stage de 6 mois dans une grande organisation travaillant à la préservation de l’environnement marin.

Ainsi, deux mois plus tard, Nick débarque à l’aéroport international de Tananarive, où je l’attends. Il va passer une semaine à la maison, le temps d’effectuer les dernières démarches nécessaires avant de prendre la route du grand sud du pays. Les retrouvailles avec mes enfants sont très gaies. Les repas joyeux. Nous partageons les souvenirs. C’est seulement à ce moment que j’ai pris pleinement conscience qu’un événement anodin pour un adulte peut marquer fortement un enfant et parfois changer sa vie.

Légendes des photos :
- Le catamaran construit à la naissance de la moussaillonne , naviguant à Port Homard, sous le château Renault.
- Nick mettant à l'eau son trimaran pour les premiers essais
- Le moussaillon et un de ses premiers monocoques, lesté d'un magnifique galet bleu en forme de quille à bulbe.
- La moussaillonne et une de ses créations très personnelles. Un ketch à plumes, lesté d'une grosse rondelle en acier.
- Trois des six gamins qui ont participé à l'aventure.
- Le biquille de la moussaillonne et le dernier catamaran de papa.
- Calme plat sur le bassin à maquettes de Guernesey.
- Nick à la maison à Tana en 2018.

Magnifiques instants de vie en effet.
Les maquettes très élaborées. Super ! La beauté de ces rencontres fortuites qui débouchent sur des relations durables ...
J'ai eu pendant 4 ans un fils adoptif, un ado martiniquais égaré en Guadeloupe grand ami de mon fils, qui ne craignait pas que le Corneel lève une patte.
Depuis les années 2000, plus aucune nouvelle.
Nous fouillons les réseaux sociaux au cas où... Karl, si tu lis ce post ....

belle histoire!
Gorlann

+++++ ! Superbe !

Super, ton histoire. T'as bien fait de mettre des photos. Je m'étais imaginé des maquettes beaucoup plus "sommaires", bouteilles en plastique et bras de liaison en branches. Mais non, ce sont de vrais dessins d'architecte, coques poncées, affinées, en forme ... Du grand art.

👍

@Sam972 Ahaha !
Il est dans le jardin ! (Photo)
Je n'ai pas de photos plus récentes, mais depuis celles-ci, j'ai refait les trampolines avec des assises et j'ai mis une GV à corne puissante avec bôme.
Mais va y avoir bientôt d'un dériveur de croisière côtière transportable d'environ 7 m. Ce sera probablement une grosse rénovation avec transformations, plutôt qu'une construction intégrale. On y réfléchit.

Super! Il a l'air bien sympa! Tu l'as fabriqué avec quoi?
Bon courage pour le 7m! J'ai hâte de voir ce que ça va donner...

Merci! :-)

Les relations vraies, devant un verre (ou non), rendent la vie plus simple et plus belle que derrière un écran d'ordinateur.
Ce qui a fini par "allez, prends-le, ce spi !" après un verre et un sourire partagé, aurait sans doute fini par des insultes par claviers interposés aujourd'hui.

FVLS: Pour avoir habité St Suliac dans les années 80, j'ai connu trois anciens terre-neuvas avec qui j'avais plaisir à échanger.

Je confirme tout à fait tes propos . Je savais que cela existait mais j'ai compris que la sodomie était la règle pour les mousses. Pas par tous les marins,bien sûr. Mais dans un équipage, il y avait souvent un marin plus pervers que les autres, l'alcool aidant.

C'est ainsi que j'appris la raison du surnom de l'un de mes voisins, Pierrot la vache, charmant vieux monsieur toujours plaisant avec mes enfants jeunes.

Quant à l'aversion des locaux pour la mer, elle était encore présente pour les locaux dans les années 80 . C'st pour cette raison qu'ils étaient globalement contre la construction d'une école de voile et ne fréquentaient pas la grève.

Je vous livre un texte que je viens de recevoir. C'est un souvenir vieux de 40 ans écrit par mon père, ancien voileux et constructeur amateur. Il a aujourd'hui 80 ans.

Dieu existe-t-il ?

Nous avons fait il y a un peu plus de 40 ans à Saint Malo, la connaissance d’un jeune couple navigant à bord d’un Corsaire, mini croiseur de camping côtier, alors que vous avions un Cognac. Le patron – capitaine – skipper était un grand gaillard, Pierre de son prénom, architecte en bâtiment de métier.
Nous nous sommes liés d'amitié. Et comme nous avions en vue la construction d’une maison pour abriter notre petite famille, nous avons naturellement fait appel à Pierre.

J’ai alors appris à découvrir le personnage. Excellent architecte, 30 ans plus tard je me félicite toujours de ses choix, de ses propositions et de ses décisions.
Mais personnage curieux cependant... Lorsque je trouve le terrain pour construire la maison, j’invite Pierre à venir me donner son avis. Il vient... avec une baguette de sourcier dans les mains, fait soigneusement le tour du terrain, et ne trouve rien. Au cours de nos discussions, je découvre que Pierre croit dur comme fer à l’aura enveloppant chaque corps, aux effets (bénéfiques ou maléfiques) des ondes qui se diffusent un peu partout, et surtout qu’il est profondément croyant. Pas question de dessiner une maison pour ses amis, sans que les ondes y soient bénéfiques.

Mais revenons au bateau.
L’un des amis de Pierre, monsieur fortuné mais n’ayant jamais navigué, décida un jour de posséder un bateau de croisière. Excellente idée. Mais au lieu de choisir l’objet de ses rêves parmi la multitude de croiseurs existant sur le marché, ce monsieur décida :
- de faire dessiner un prototype ;
- de faire construire ce voilier d’une dizaine de mètres en aluminium avec une quille pivotante (deux éléments importants pour la suite...) ;
- de le faire construire dans un chantier du sud ouest spécialisé dans les citernes, mais n’ayant jamais construit de bateau !...

Je vous fais grâce de quelques péripéties, dont la faillite du chantier, pour en arriver au corps de cette histoire. Début des vacances de Pâques, Pierre me propose d’aller chercher le bateau à Saint Jean de Luz et de le convoyer jusqu’à Saint Malo. D’un Saint à l’autre... J’accepte (que pouvais-je faire d’autre ?)

Nous descendons jusqu’au chantier avec Pierre et l’épouse de l’acheteur. Nous découvrons un objet métallique non fini, non accastillé, enfin, absolument pas prêt pour une remontée du Golfe de Gascogne et un passage de la pointe bretonne au mois d’avril. Une semaine d’un travail intense, aidés du patron du chantier en liquidation, nous permettent d’obtenir un navire semblant en état de naviguer. Au cours de ces travaux il m’est arrivé, quand tout ne se passait pas exactement selon mon idée, de lâcher parfois un “Nom de Dieu !” agacé. Et à chaque fois Jacques me reprenait : “Yves, ne jure pas !”

Vint le jour du départ. Météo prise : dépression arrivant par le sud-ouest avec vents forts. Je décide que l’on peut filer au moins jusqu’à La Rochelle, et que si le vent forcit, on l’aura dans les fesses. On hisse les voiles, et je fais cap carrément à l’ouest, afin de m’écarter au plus vite de la dangereuse côte landaise. Au bout d’une heure environ, la têtière de la grand-voile nous lâche. J’affale, et je me mets au matelotage (je ne me sépare jamais de ma trousse de bosco ; la preuve, elle est sur l’étagère, juste derrière moi, dans mon bureau ; on ne sait jamais !). Grand-voile réparée, on file. Le vent forcit, comme prévu. La mer se creuse, méchamment. La nuit tombe. Je reste toujours bâbord amure, filant maintenant vers le nord-ouest, bateau bien appuyé, me disant qu’il serait fort désagréable de tirer des bords dans une mer très formée. Et c’est là que les ennuis ont commencés.

Le patron du chantier, curieux de savoir si son premier bateau flottait, avait tenu à nous accompagner. Il ne s’était pas écoulé deux heures qu’il était malade comme un chien, répétant à tout bout de champ : “Je vais mourir, débarquez-moi !” Installé dans la couchette haute bâbord, un suppositoire de calmant dans le derrière toutes les deux heures pour ne plus l’entendre...

Au large de la Gironde, j’ai quand même passé un appel radio aux pilotes qui stationnent dans l’attente des cargos. Pour deux motifs : 1. qu’ils me confirment que l’entrée de nuit vu l’état de la mer était impossible pour un voilier. 2. qu’ils me donnent un relèvement pour m’aider à préciser ma position.

Car le chantier soi-disant naval qui avait construit le bateau, ignorait totalement les règles les plus basiques de l’isolation électrique et de la conductivité du métal ! Ce qui fait qu’en moins d’une heure, les batteries étaient vides et le capitaine privé de tous ses instruments de navigation, hors son précieux pifomètre.

Donc plongée dans le compartiment moteur, révision totale des circuits électriques des batteries et du moteur, isolation des circuits dédiés à la navigation. Ouf ! ça marche... Tout ça tête en bas, dans le compartiment moteur, par environ 3 à 4 mètres de creux...
J’avais l’estomac solide... mais il m’arrivait de jurer des Nom de D... quand la clé à molette filait dans les fonds... Et à chaque fois, Pierre me reprenait : “Yves, ne jure pas !”

La nuit est tombée, juste la petite loupiotte de mât et les feux de position qui donnent un petit rai de lumière permettant de juger de la hauteur impressionnante des vagues qui commencent à déferler. L’anémomètre indique 35, puis 40, puis 45 nœuds de vent dans les rafales. C’était prévu. (anémo calé sur une temporisation de 3 minutes pour avoir une idée du vent moyen).

On se prend quand même quelques beaux coups de gîte : le pot de fromage blanc d’un kilogramme qui se trouvait dans l’équipet de cuisine bâbord s’éclate sur le plancher après avoir maculé le plafond et le bordé tribord... Il avait fait le tour complet sur sa lancée. Alors j’ai pris une cuillère et j’ai ramassé.
Avec sans doute un juron qui m’échappe... et Pierre qui me reprend : “Yves, ne jure pas !...”

Le mécanisme sophistiqué et non vérifié de la quille pivotante de 1,5 tonne se met à fuir : huile + eau de mer... Vivement La Rochelle !

Je continue ma montée vers le nord-ouest, sachant que derrière le front chaud va arriver la saute au noroît. Exact, tout se passe comme prévu. Le cap du bateau s’oriente progressivement vers le nord, puis vers le nord-est, et au lever du jour, on aperçoit Chassiron, la pointe ouest de l’île d’Oléron.
On rentre dans le port des Minimes sans avoir eu une seule fois de la nuit à manœuvrer. Tout sur le même bord depuis Saint Jean de Luz.

Un petit coup de radio à la capitainerie. “Venez vous amarrer au ponton d’accueil sous la capitainerie !”

Je manœuvre au moteur et accoste sur tribord. Avec Pierre, nous nous préparons à poser le pied sur le ponton en enjambant les filières. Je m’accroche au hauban tribord... et celui-ci me vient dans la main.
Instant bref, au cours duquel ton cœur s’arrête de battre.
Si nous avions viré de bord au cours de la nuit, le mât nous tombait dessus... Par force 8 au milieu du Golfe de Gascogne... Vision d’horreur...

Et là Pierre, devant moi, me dit calmement : “Yves, tu vois que Dieu existe.”

C’est moi qui écris la suite, mon père ayant arrêté l’histoire ici.
L’embout Norseman neuf du hauban tribord a battu pendant toute la traversée du Golf. Mon père avait pourtant vérifié et serré convenablement tous les embouts. Mais celui-ci était mal monté et le câble a glissé.

Dès le lendemain, le bateau a été sorti de l’eau pour dégager la quille de son puits. C’est à ce moment que Philippe Harlé, qui connaissait mon père, est venu voir ce prototype et lui a fait la remarque suivante, en marmonnant dans sa pipe :
« Une quille relevable ? Même les bretons n’en veulent pas ! »

Un souvenir connexe.
Mes soeurs qui faisaient allemand première langue ont été en séjour en linguistique en Allemagne au début des années 1960.
Ce qui les a vraiment surpris c'était le nombre de "gueules cassées" et estropiés (de guerre) qui vivaient au milieu de la population sans se cacher.
Pas la même chose en France.

Ouuuf

Puisqu’on fête aujourd’hui les 100 ans de la radio, je suppose que nous sommes nombreux à avoir des souvenirs d’ondes moyennes ou courtes à essayer de saisir quelque chose d’audible dans les crachotements de la radio.
Je traversais l’Atlantique tout seul en 88 en début de saison , alizé faible et j’avais pas mal de temps pour rêvasser, lire, et tenter d’écouter la radio. C’était une fin d’après-midi, j’essayais de trouver quelque chose sur le petit Sony . Je devais être pas loin du milieu de la route et je ne captais pas grand chose . En désespoir de cause, je passe en grandes ondes , et quasiment comme à la maison, je tombe sur le pop club de josé Arthur . Pendant une heure j’ai écouté Higelin complètement cuit déclarer a je ne sais pas quelle fille qu’il l’aimait. Puis lentement , les crachouillis ont pris le dessus et France Inter a disparu . Une propagation bizarre avait permis de réceptionner les GO pendant cette heure incroyable.
Maintenant , quand on fait une traversée, on a un iridium et de l’internet à la demande, il est possible qu’on ne se représente pas ce bonheur d’avoir un contact , même passif , avec la terre. En tout cas inoubliable pour moi .

T’étais quand même gonflé : quitter les Féroé mi octobre avec un petit loisirs 7.3, c'est chaud même maintenant, mais en 90, la météo était bien moins précise qu'aujourd'hui...
Sans s'en rendre compte, on a évolué vers un monde ou la sécurité dicte nos comportements.

Bravo Gorlann pareil mais moins risqué à 4 copains sur un requin marinisé Morlaix Calvi en 76 , par Tangerine 😇

Directement à Marie-Pierre Planchon !

Vive la radio !

www.franceculture.fr[...]lanchon

Dans les années 80 je me souviens d'Arlette Chabeau á la météo, c'était important le bulletin de 8h5 (effectivement moi aussi j'ai pesté contre le foot prioritaire...)
Et puis il y avait aussi la BLU, St Lys et Monaco Radio, la petite musique á l'accordéon et lá j'ai plusieurs anecdotes. Deux fois j'ai entendu des concurrents du Vendée Globe, pas eux directement mais les réponses de leurs correspondants. (Ex: "arrête de chialer, tu passes le Horn, ça ira mieux et tu pourras monter au mat", celui lá je crois savoir qui c'est. Et aussi VDH (je crois) une fois. La meilleure ce fut une conversation entre un gars embarqué et sa copine, on n'entendait que les réponses de la fille. La conversation s'est terminé ainsi: ..."ça te coute combien de m'appeler?......(réponse inintelligible)......RACCROCHE!!!!

Quelle me pardonne...(ot, pas eau, si c'est le cas elle devait intervenir seulement qques minutes avant la météo, j'ai des circonstances atténuantes).

Une femme dans chaque port

Au début des années 80 pour téléphoner depuis le bateau on utilisait la VHF (canal 27 pour Cherbourg)
On appelait l'opérateur qui mettait en communication avec le numéro demandé.
Les équipages des cargos entrant en Manche appellaient souvent en passant devant Cherbourg.

Un dialogue :
- vous avez votre numéro, parlez
- bonjour chérie, tu m'as beaucoup manqué etc. (Censuré)...
- terminé ?

Non, je voudrais le ...
- vous avez votre numéro
- bonjour chérie, tu m'as beaucoup manqué (censuré) etc. ..
- terminé ?

Non je voudrais le ...
- vous avez votre numéro
- bonjour chérie j'arrive demain peux tu venir me chercher, les enfants vont bien ? Pas de etc. ...

Je sais que l'on ne doit pas répéter les conversations entendues à la VHF mais cela fait quarante ans et cela reste anonyme.

Super, le bricolage des balais assemblés pour rattraper la drisse de GV😀.

Belle histoire, bien relatée. Mais il faut pas avoir cherché beaucoup sur les Instrucions ou guides nautiques pour ne pas avoir lu que le Singe occasionne des remous importants.

Evidemment par vent contre-courant, cela déferle mais il ne s'agit pas de vagues pyramidales. Plutôt quelques rouleaux successifs, peu élevés mais trés courts dans lequel le voilier plonge entièrement.

Une belle aventure superbement écrite et avec humour !

Concernant les intrusions et les vols à bord, il y a quelques années, au club de voile, nous avions conclu un marché avec un Centre Éducatif Fermé pour emmener des jeunes en croisière.
Les gamins qui sont placés dans ces centres sont des lourds. Les actes de certains pourraient faire passer Hannibal Lecter pour un agneau.
La croisière se déroulait généralement sur trois jours, 2 à 4 jeunes encadrés par deux matons gentiment appelés « éducateurs » et le skipper du club.
Nous avons développé cette action, bien rémunératrice pour l'association, mais nous avons du arrêter avant de se faire blacklister de tous les ports du coin.
Le skipper m'a raconté cette histoire.
Ils venaient d'arriver à Port Joinville quand le moniteur s'aperçut que le compas à pointes sèches de la table à carte manquait. Un compas dans de mauvaises mains peut devenir une arme redoutable. Il y eut donc réunion avec ultimatum : «  On ne veut pas savoir qui l'a pris, mais le compas est sur la table à carte avant la nuit, sinon, fouille complète et retour par le bateau de ligne ». « Hé, m'sieur, c'est pas nous, on sait même pas c'que c'est, vot compas ». Explications, ça dure un peu et pour ne pas « donner la honte », les deux matons et le skipper vont à terre une bonne demi heure.
A leur retour, le compas était sur la table à carte.
Mais en voulant le ranger, le skipper s'aperçoit qu'il avait fait une erreur. Le compas du bateau était bien là, sous une carte. Il avait toujours été là.
Le bateau avait maintenant deux compas à pointes sèches.
Ils n'ont jamais pu savoir de quel voilier voisin venait le second compas.

Très bonne !
Merci !

J aurais adoré t entendre utiliser cette expression de faf devant le pere Jaouen (bon repos grand mec!). On aurait vu un type a tete de dispensé de sport soulevé par le fond de la culotte par un vieux mais tonique bonhomme de 85 berges. Le tout une seconde avant de passer par dessus le garde-con du Bel Espoir :)

Quand on est rentrés en France,on habitait sur le bateau dans le port de Vannes. A la fin de la première semaine de classe, nos 2 petites jumelles ont invité leur maîtresse à passer le WE à Moorea.

Un nuage noir et lourd, qui épaissit le jour, fonce sur la planète…”(Bernard Lavilliers)

Foire aux grains

La halle au grains, tout le monde a en tête ce bâtiment qui trône parfois dans les villes et villages de nos belles provinces, rivalisant d’authenticité avec ses poteaux massifs, sa charpente médiévale et sa toiture en nobles matériaux vestige d’un temps où il s’y passait quelque chose. Sa position locale est indiquée par des panneaux bruns avec un logo artistiquement évocateur et sa nouvelle destination tient plus souvent de l’ordre du socio-culturel que du commerce céréalier.
Pourtant la halle aux grains peut présenter un tout autre aspect avec en guise de base plutôt que ces briques à chant posées en chevrons, une matière mouvante d’une planéité approximative, avec des arches sombres soutenues par des pieds striés de chutes d’eaux, obliques ou non, en lieu de linteaux et pilastres, et avec des échafaudages cumulo-nimbesques en place d’épis de terre cuite vernissée.
Plutôt que de se situer en pleine cité elle peut se retrouver loin dans la zone, non pas la ZAC ni la ZUP mais plus sûrement dans la ZIC.
Vous l’avez compris quand le grain pète (!) il passe d’une horizontalité aérienne à une verticalité liquide et nous sommes perdus au beau milieu de cette lentille mouvante à nous occuper de lui car en effet il faut bien y veiller , le saluer et aussi l’essuyer. D’où l’adage chinois bien connu: Un grain, deux ris.
Comme le charançon dans le sac de riz nous goûtons les grains un à un, tels qui se présentent. On est à la foire oui ou non? Ils ne se ressemblent pas, aussi nous les nommons différemment.

Tout d’ abord nous avons le Grain Mondial. En fait, lui, c’est comme la carte du menu, la toile de fond en gros grain sur lequel viendra s’appliquer en différentes strates les autres éléments, l’armature de la Zic. Il n’existe que pour te mettre dans l’ambiance, il occupe l’espace aérien, se dépouille des inopportuns comme la lune , le soleil, les étoiles, bannit la couleur ne la permettant qu’à toutes petites touches. Aussi le tableau pourrait il être peint d’encre de calmar (déjà cité) mélangée d’eau de pluie tant les variations de couleurs ne représentant rien au coté de celle des tons. Tous les gris du monde se sont donnés rendez vous ici dans un maelstrom incapable de tenir en place une seconde.

Bon, ensuite il y a le classique Marcel, (ou bien Robert, Jean-Louis, comme tu veux tu choises, tu donnes le nom du gars que tu croises le dimanche matin entre la charcute et le bar PMU) que l’on voit venir de loin avec sa grosse moustache noire et sa chevelure poivre et sel, bien campé sur ses deux jambes dans ses chaussons d’averse, impressionnant mais pas vraiment méchant. Il fait son taf tranquille et si nous l’avons salué la première fois en prenant des ris et il ne se formalise pas si nous ne le faisons pas les fois suivantes, même la mer ne daigne pas se lever à son passage. Une petite accélération éolienne accompagnée de quelques gouttes pour faire bonne mesure une petite demi heure plus tard ce n’est plus qu’un souvenir périssable.

Le Manu lui il est pas grand mais on sent qu’il veut en imposer, nous montrer qu’il en a sous le boisseau. D’abord un bon souffle frais genre: attention j’arrive! ensuite en accompagnement une bonne saucée avec son hachis de vagues émincées et pour finir une accalmie mielleuse enveloppée d’une brise tiède comme un pet. Il dégaze, se dégonfle en fuyant pour aller emmerder d’autres nomades ….

Et puis il y a le Vladimir, le sournois qu’on l’appelle nous. T’as beau scruter l’horizon il ne semble pas être là. Toi tu vois ses comparses inoffensifs, les Paulo, les Georges et les copains d’abord, mais là-bas tout au fond ce petit voile jaunâtre qui persiste tu n’y prêtes pas attention. Tu te dis que tu vas attaquer l’apéro tranquille et que la nuit sera bonne. Pourtant en moins de temps qu’il ne faut pour enfiler ton ciré pare-balles il a envahi tout le territoire mitraillant des rafales hydrauliques horizontales à quarante nœuds pendant que tu t’accroches à la barre pour essayer de maintenir un cap au vent qui ménage tes voiles que tu n’as pas eu le temps d’ariser. L’univers se résume à un rideau de flotte et à un vacarme de vent sifflant et d’impacts de gouttes barbelées. Tu respires, tu bois! Tu voulais te rincer l’œil, tiens voilà le collyre. Le Vlad il semble dire: dégage, t’es pas chez toi ici, émigre! On aimerait bien connard, si tu nous tenait pas en otage derrière ton rideau. On avait dit foire aux grains, pas foire d’empoigne! A ces mots, il lui faut deux bonnes heures de migraine avant qu’il nous lâche la grappe.

On a rencontré le Jean Bolet aussi. Alors lui tu peux pas te tromper. C’est dans le menu végan de la carte, là tout seul un gros champignon genre cèpe de bordeaux au niveau du chapeau bien rond (il est peut-être breton!) mais gris bien noir tu vois? En revanche le pied n’est pas renflé mais large, trapu et droit, bien au milieu, gris clair plein de flotte. La première fois que tu le vois tu capelle au moins ta combinaison de ski bretonne de chez Cotten mais tu ne réduis pas forcément la toile. Tu t’attends juste à une bonne grosse douche, tu raccordes les tuyaux du taud aux bidons pour en récupérer au passage. Et lui il te passe dessus en te prenant un peu de ton vent, le pied disparaît genre ‟je suis un champi volant”, pas une goutte de flotte, rien, nada et il continue son trip halluciné en te rendant le vent pris au départ et basta circulez y’a rien à voir...(mais va y avoir du spore!)
Allez je ne vais pas vous égrener tout le chapelet.
Les esprits chagrins se demandent ici si l’auteur de cette prose n’en tiendrait pas un sérieux.
Voilà de quoi donner du grain à moudre aux commérages grincheux, aux commentaires grinçants.
Et chacun d’y amener son grain de sel, du gringalet au gringo , dans tout ce battage allez savoir qui dit vrai! Il faut savoir séparer la paille des mots et le grain des choses non_? Sinon on en parlerait jusqu’à la saint grain grain……
Tournons la page.

Bien tourné, bravo 👏

En 62 je faisais mon sevice militaire à marine Toulon, dentiste à la DP,un dimanche nous avions un copain Médecin Aspi (fils d'un Médecin officier supérieur et moi emmené la jolie fille d'un autre Médecin haut gradé...) sur un "Requin" du club nautique, déjeuner de l'autre coté du Cap Cépet (Fabrégas) météo donnée "le matin Ouest F6 tournant à Mistral modèré vers 15H....)
Après déjeuner nous rentrons à bord à la nage, et un petit vent nous pousse jusqu'a Cépet puis Calme plat à 500 m des coffres, à part une corne de brouillard, 2 couvertures et notre petie provision d'eau, pas un feu ......
Nuit froide avec des sardiniers sans feux qui déboulent et la cloche d'un coffre.. la veille fut un peu angoissante...
Au petit matin un petit zef nous ramène au port, ou nous sommes convoqués chez l'Amiral Pré-Mar,
Réception amère, le père dela mademoiselle a fait mettre en alerte tous les sémaphores de Marseille à Menton et nous sommes menacés de 15 jours d'arrêts
Mon copain essaie de justifier sa bonne navigation et l'offcier Météo est convoqué, il confirme ses prévisions , je me vois déjà condammné à devoir déplacer la Préfecture Maitime à la godille....ou pire
Mais l'Amiral apprécie peu cette erreur du météo et si nous echappons au pire lui se voit recevoir 8 jours d'arrets...............

Comme je n'avais pas vu le #10, j'avais mis cette historiette dans le #8; toutes mes confuses.

juin 1980...
Après mon 470, je passe au "lourd", le beau Requin que j'avais admiré dans le port de Trégastel quand j'étais ch'tiot.
Ma quasi fiancée a ses examens et ne peut pas faire avec moi la croisière inaugurale. J'ai bien sûr besoin de main d'oeuvre, donc j'emmène Caroline.
Vent du c*l, la mère est toujours belle, et nous voilà à Bréhat; mouillage à la chambre.
Calcul de marée et de hauteur d'eau fait, règle des 12èmes et tout et tout. Donc à 3h du matin, j'avais du mal à tenir sur ma "couchette", tandis que Caro, sur la bonne couchette, pionçait du sommeil de celle qui n'a rien à se reprocher; l'aviron plongé dans l'eau me confirme ce que je soupçonnais fortement, la règle des 12èmes, faut la maîtriser...
J'ai attendu, assis sur ma couchette, que l'horizontale revienne, ca a duré 2 heures.

L'oeil vague et cerné (le mien seulement), nous repartons vers Paimpol;
On s'amarre au quai à l'extérieur, à côté d'un très joli Sancerre de chez Aubin; joli canote.
On sort sur le quai, pas longtemps, on file juste acheter du pain et ensuite, E.T. rentrer maison.
sur le quai, je prends 1 minute pour vérifier mes aussières, et j'entends depuis le carré du Sancerre "Mxxxe, on est échoués !!"
Mauvais gars, je souris ironiquement mais intérieurement devant une telle incompétence de la part du 'pitaine d'une si belle unité; Caro me suggère de vérifier, que, des fois, peut être nous aussi, ....
Un brin agacé, car, pas moi tout de même, et puis eux c'est un gros canot' alors que nous, ... (j'aurais connu quelque chose à la mer, j'aurais su que le Sancerre est un dériveur) j'obtempère, secoue un peu le Requin tandis que l'équipage du Sancerre frappe des aussières autour du mat et sur le quai.
Ben, ... tout super marin que je suis, je suis tout de même planté !
On frappe nous aussi notre aussière, la supériorité intérieure bien rabaissée et la modestie refaisant surface.
Tant qu'à faire, on va aller chercher le pain. Au retour, l'équipage du Sancerre, bien généreux, nous invite à bord pour le déjeuner.
On a 6 heures pour méditer, et admirer, vu du quai, nos 2 bateaux, posés sur le quai de carénage.
C'est fort bien décrit dans les Instructions Nautiques qui étaient à bord (merci mon papa d'avoir insisté pour que je les embarque), mais que mes énormes compétences nautiques me dispensaient de m'embêter à lire.
Ma mer remontée, nous repartons pour Bréhat, le Sancerre 1 mille devant nous se met à corne-de-brumer, et je vois entre lui et nous un joli tas de granit rose qui émerge de la mer (chez nous, le granit est rose, c'est joli; ca ne le rend pas moins dur)
La météo prise le lendemain matin nous indique F6 d'ouest.
Bon, on va tout de même aller voir, en gardant en mémoire les mots du vendeur du Requin: "la tête de mat est un peu pourrie, attention dans la piaule". Même avec des tours de rouleau dans la GV.
Ah ouiche ! entre la Moisie et la Vieille du Tréou, des creux de 4m, c'est beaucoup pour un Requin. Et encore plus pour un jeune con tout frais émoulu du quat'sept.
J'ai mis Caro à l'abri dans le carré du Requin, des fois que ça lui sauverait la vie.
Et puis la sagesse m'est revenue, on a largement abattu, tombé la GV pour ménager le mat, et retour à Lézardrieux.
Il a fallu que mon père et mon frère attendent 2 semaines pour trouver une fenêtre météo et ramener le bateau.

Morale de l'histoire:
1. - une fois rentrés à Paris, je n'ai plus jamais revu Caro (mais j'ai eu des nouvelles récentes, 40 ans après)
2. - j'ai convolé avec ma fiancée
3. - le Requin est au musée maritime de la Rochelle, après avoir été restauré par un nouvel acquéreur
4. - il est toujours dans mon coeur, bien que je n'ai toujours pas vraiment compris que c'est un day-boat et pas un croiseur

LA PECHE EN BOEUF

Il y a une vingtaine d’années, lors d'une course COWES DINARD, dans la boucaille mancharde, vers 4 h du matin, dans le nord d'Aurigny, ma route au louvoyage risquait de me faire passer entre deux chalutiers faisant une route parallèle à une vitesse lente.

Pour avoir subi un évènement du même type quelques années auparavant, j’ai pensé qu’ils pouvaient pêcher en bœuf et ai préféré virer.

GITANA VIII, un two tonner en alu de Granville, n’a pas eu cette prudence et s’est accroché dans un des câbles du chalut. Pour les profanes, indiquons que pour pêcher en bœuf chacun des câbles ( funes ) du chalut est tiré par l’un des deux chalutiers.

Toujours est-il que, d’après les dires de l’équipage, GITANA s’est fait tirer par le mat, couché à 80°, durant cinq très longues minutes, jusqu’à ce qu’un choc sur la coque du chalutier fasse intervenir les pêcheurs.

Je ne pense pas qu'il y ait un cable entre eux. Mais chaque extrémité du chalut est sur chacun des chalutiers.

"Pour avoir subi un évènement du même type quelques années auparavant," , c'était au large de Belle Ile et Yeu

le nombre n'est pas bon ,il vaudrait mieux mettre le chiffre 2
alain