Vos histoires de mer (4)

Les premières lignes m'ont ramenée aux années 90 quand nous étions au mouillage de Calivigny island, au sud de Grenade, en période cyclonique, en compagnie de vieux copains : chacun son trémail, un pour les langoustes, l'autre pour le poisson. Même technique, mais on les posait juste après le dîner, relevage avant l'aube. Quel bonheur... même si on avait pas un sou, d'où la pêche quotidienne !

Sauf que ça ne s'est jamais terminé aussi mal !
En revanche, ce mouillage isolé devant une île désertée (qqse ruines et des chats sauvages, terreur de notre petite Chat'la) est devenu interdit : propriété d'un riche industriel français qui en a fait un resort pour les happy few...

o tempora...

Possible mais je reconnais pas ! ta photo est dans le bon sens ? Comme on voit le large en haut (direction Sud) ton bateau éviterait dans le "mauvais" sens ???

En tout cas, c'est pas le mouillage dont je parle.

J'ai peu de photos de cette période.

Ah...vu comme ça peut-être Hog island ? et il y a un passage en bas à gauche vers Woburn, si tu te souviens ?

Toute cette baie a énormément changé, plein de chantiers et de bateaux partout.
La dernière fois qu'on y était, en 2003, on avait juste mouillé une nuit à Prickly bay et on était remonté vite fait à Carriacou, encore préservée.

Hello,
Ton pseudo me dit que tu dois bien connaître le coin !

A l'époque dont je parle, on allait du mouillage de Calivigny Island au village de Woburn en annexe pour un petit ravito à un bistrot épicerie où le patron nous tendait systématiquement un petit verre de rhum... pour l'accompagner ! Quand c'était tôt le matin, dur dur !
On allait acheter du porc à une ferme un peu plus loin et des oeufs tout frais pondus chez une gentille dame tout près de l'unique quai branlant.
;-)

J'ai bien ri, merci !
"...ça devient du travail d'homme" : on dirait du Audiard dit par Lino Ventura (je viens de regarder "La gifle" !

C'était quand cette pêche miraculeuse ? Histoire de dire CMA encore une fois ?
Ah pardon j'avais pas vu... 2015, c'est pas si vieux, tu es bon pêcheur alors !

Importation directe de copains antillais... en bouteille anonyme.

Merci Flora,
Allez, complétement hors sujet dans "Nos/Vos histoires de mer (4)".

Bien amicalement
Fred

😂

non mais vous êtes dingues ou quoi!!!
même les chats n'en veulent pas pars chez nous!
le seul paté en boite qui a de réelles qualités gustatives, c'est le Lou Gascoun, le henaff, c'est juste un vieux souvenir déformé du temps du service militaire mais mon dieu que c'est mauvais!!!

+1

www.l214.com[...]henaff/

Le pâté Hénaff, le pâté du mataf!!!

@ Flora, pas si bon pêcheur que ça, simplement, chez nous, il y a encore un peu de poisson...

Bonjour, dans ma jeunesse il y a + de 50 ans mon père tout fier nous annonce j'ai acheté un bateau,en fait un petit canot de 3m80 de long.sitôt dit on le baptise et je me charge de faire de belles lettres et N°;le week end suivant ;mettons le bateau sur le toit de la2cv et partons faire la 1ere nav; a la rame bien sur ;mais une heure de galériens avec mon frère mon père donnant le rythme bien assis a l'arrière.nous étions épuisés.conclusion il faut un moteur.sitôt dit le week end suivant un beau mercury3.9cv tout neuf équipe le canot.nous partons jusqu'au bac du sauvage sur le petit Rhône.mise a l'eau direction l'embouchure.Mon père tout fier démarre le moteur et vogue la galère. nous avions parcourus 6km environ quand le moteur s’arrête après quelques hoquets. Évidement plus d'essence le concessionnaire avait mis même pas 1l dans le réservoir.Mon père faut revenir a la rame.après quelques efforts a contre courant rébellion de équipage. Bref nous accostons dans les roseaux et mon père tout penaud arrive a débarquer avec la nourrice;mais point de chemin ni de route proche.Nous attendons son retour bien sagement.après plus de 2 h mon père revient avec la nourrice pleine et nous raconte ses malheurs;obligé de traverser des marécages dans la vase jusqu’à mi mollet piqué par des myriades de moustiques.DE plus quelque taureaux le lorgnaient.Bref il finit par arriver aux st Maries de lamer, et trouve une station service.Le retour fut tout aussi épique.Tentative de faire du stop; mais crotté jusqu’aux genoux,ce qui lui faisait de belles bottes, embaumant la vase, pas beaucoup de succès.jusque a ce q'un local le prenne en pitié et accepte de le rapprocher; re traversée des marais et retour au canot le moteur re démarre, et nous avons pu rejoindre piteusement la voiture. Ma mère au retour:elle était bien cette première sortie. marche bien le moteur??nous heu !!!!;mon père avait rapidement rejoint la SDB.pour se décrotter et se changer.et ne disait pas un mot, ce n'est que plus tard qu'il lui raconta sa mésaventure. voila comment nous avons inaugure notre première sortie en (canot a moteur )

la vraie surprise aurait été "partie"...

Mon fils est entré en 5e à notre retour. C'était aussi une première pour lui, on avait fait l'école avec le CNED depuis le CP... Un peu les mêmes réactions que tes filles.

Nous habitions une grande ville et il devait prendre un bus de ligne urbaine pour le collège, qui passait toutes les 5 min.

Un soir d'hiver alors qu'il aurait dû être là depuis plus d'une heure, il arrive tranquillement et me dit : y avait trop de monde à l'arrêt, j'ai laissé passer une dizaine de bus, j'aime pas être serré...

Un peu ça, quoi ;-)

Petite histoire
Chien ou chat :

Naviguer en solitaire, ne signifie pas pour autant solitude. En fait que ce soit grâce à la radio pour les communications en ondes courtes comme je le pratique de temps à autre quand mes batteries de service sont bien chargées afin d’établir des contacts de par le monde avec des copains ou des inconnus ou lorsque je me cale sur une station de radio diffusion, je ne suis jamais seul.
Isolé, certes je le suis, sauf lorsque je descends à terre pour me ravitailler ou boire un verre avec quelques copains au hasard de mes rencontres mais être seul ne signifie pas solitude. Mes pensées me tiennent compagnie, je laisse mon esprit vagabonder en compagnie de mon âme vers des destinations inconnues en quête de belles rencontres. Et de belles rencontres, j’en fais régulièrement tout au long de mon périple.
Mais parfois j’ai le sentiment d’une présence à mon bord. L’autre soir, alors que je m’étais confortablement allongé sur la couchette bâbord, la tête bien calée et enfoncée dans l’un des gros coussins du bord, mi somnolant mi conscient j’écoutais de la musique. Un programme de chansons anglo-saxonnes des années 70 comme je les affectionne.
J’éteignais la lumière agressive du plafonnier à led et seule la flamme vacillante d’une bougie animait cette atmosphère maritime et nostalgique. De temps à autre le bateau suivait les mouvements des eaux noires de la lagune, calme en cette nuit d’aout. Une douce température m’enveloppait, reposant mon corps après les fortes chaleurs de l’après midi. J’étais bien et je me laissais aller imaginant ce que je pourrai découvrir lorsque je reprendrai la mer. Juste de temps à autre un mouvement de roulis un peu plus fort accompagnait le tempo musical qui m’entourait.
J’en étais là de mes pensées lorsque j’eu subitement le sentiment que je n’étais pas seul à bord, vous savez cette sensation que l’on ressent parfois comme une présence, un regard qui se pose sur vous, que quelqu’un vous observe. C’était ridicule, le bateau n’est pas grand et si quelqu’un avait été là, je l’aurais tout de suite remarqué en remontant à bord. J’ouvrais lentement les yeux, tout doucement comme pour ne pas déranger, comme pour ne pas faire remarquer à cette présence que je savais qu’elle était là. Etait-ce la lueur de la flamme de cette bougie que j’avais installée dans un pot de verre qui me créait cette sensation ? Je l’observais danser sans qu’elle ne s’en aperçoive, les yeux mi clos. Son ballet était harmonieux mais désordonné un peu comme ce vieux rock qui passait à la radio. Elle semblait danser sur le même rythme.
Non ce n’était pas elle qui m’observait. Et pourtant j’étais sur que l’on me regardait. Sans un geste, sans un mouvement à mon tour je cherchais du regard qui pouvait bien être la. Sur les vaigrages au plafond juste au dessus de moi, il y avait bien cette tache que je n’avais pas encore pu totalement effacer, résidu de la combustion d’un mauvais pétrole que l’on m’avait vendu à Povoa de Varzim pour la lampe. Depuis, je la boudais refusant de l’utiliser de nouveau. Il faut dire que les dégâts provoqués par cet enfumage m’avait fait dépenser beaucoup d’énergie et de temps lors du nettoyage. Tout une après midi j’avais frotté en vain avec de l’eau savonneuse et une éponge afin de faire disparaître une quantité de suie noire sans grand succès. Il m’avait fallu le lendemain matin déposer tous les vaigrages afin de tenter de leur rendre leur couleur blanche. A la droguerie du coin, j’avais pu acheter un produit puissant que je connaissais pour avoir vu mon épouse l’utiliser en France. Cela m’évitait d’éclabousser tout le carré et nul besoin de rinçage approfondi.
Ces sacrés vaigrages que j’avais déjà du déposer il y a quelques semaines après un panne d’éclairage m’avaient donné bien du travail. Le bateau était nu mais ce fut le seul moyen de pouvoir accéder aux fils qui courraient sous les plafonds. Il avait été nécessaire de remplacer le câblage du 12 volts destiné à la lumière tant dans le carré que dans la cabine avant et dans la pièce d’eau. J’avais pourtant pris soin de demander à un électricien avant mon séjour à Noirmoutier, de refaire en quasi-totalité l’électricité du bord. Lors de mon arrivée, il avait presque tout fini. Il avait déposé à terre au pied du bateau encore dans le chantier une caisse qui contenait tous les fils sensés avoir été remplacés. Leur volume était important et cela m’avait mis en confiance quant aux travaux réalisés. Ce n’est que lors de cette panne impromptue que je m’étais rendu compte qu’en fait l’homme n’avait fait que déposer une partie de l’installation ancienne probablement déjà hors circuit. Malgré tout il avait su me prendre mon argent. Si jamais un jour je devais repasser par le port de l’Herbaudière, il aurait de mes nouvelles celui là.
Mon regard balayait ce petit volume cherchant sans trop savoir qui ou quoi pouvait bien m’observait mais sans succès. La porte de la cabine avant, pompeusement décorée d’une jolie plaque en céramique sur laquelle la figurine d’un marin en uniforme indiquait du doigt « chambre à coucher » était ouverte. La lune à peine levée ne me permettait pas, même au travers du panneau avant, fenêtre ouverte vers le ciel, de distinguer autre chose que la vague forme du lit. Etait-ce de là que l’on m’observait ? J’en doutais mais pour m’en assurer, d’un bond je me levais et en deux enjambées, j’y étais. La cabine de la pointe avant était vide, le lit juste un peu encombré de quelques vêtements qui avaient du tomber d’un équipé.
Avec précaution, en silence je les remis avec soin de manière à ce qu’ils ne retombent plus. Le cabinet de toilette était fermé, je n’avais aucune raison d’y entrer. Lentement, je me retournais afin de faire face à la cabine principale d’où je venais. Un tour d’horizon du regard, mais rien. J’étais seul à bord, à la radio passait un vieux succès commercial que j’aimais bien. Au lieu de m’allonger de nouveau sur la couchette comme tout à l’heure je décidais de m’y assoir et j’allumais une cigarette. Sa douce fumée blonde au dessus de la flamme de la bougie dessinait les ombres de fantômes improbables dansant sur le plafond. Je regardais la lampe à pétrole, accrochée au dessus me moi qui s’était mise à tournoyer.
La houle provoquée par le passage un peu trop rapide d’un taxi boat avait secoué la poupe du bateau qui s’était mis à ruer, comme un jeune cheval effrayé. Puis le calme revint. Le bateau s’était de nouveau immobilisé. Et c’est à ce moment la que je le vis. Il était là, tapi sous la table à carte et me regardait. Je ne parvenais pas à en distinguer les contours ni les formes mais ses deux yeux dans le noir me regardaient fixement, tel un félin guettant sa proie. De quel animal ou être vivant pouvait il bien s’agir. Impossible de distinguer quoi que ce soit dans la pénombre mais il était bien présent. Qui es-tu demandais- je ; que me veux tu ? Point de réponse.
Il n’avait pas l’air méchant ni agressif mais tout de même, il s’était invité tout seul, chez moi sur mon bateau sans demander la permission. Il penchait légèrement sa tête du coté droit comme pour me supplier de l’accepter. Je m’étais toujours refusé la présence d’un quelconque animal sur le bateau. Pourtant je les aime, qu’ils soient chiens ou chats j’aurais aimé une présence mais ce n’était pas la place d’un animal sur un si petit bateau ; il aurait été malheureux.
La corvée du nettoyage des poils qu’avait laissé Sam, le chien de mon amie Alice qui n’était pourtant resté qu’une petite heure avec son mari Joaquim à Povoa m’avait suffit. J’en avais retrouvé encore plus de trois mois après. Mais j’avais maintenant un compagnon.
L’idée en soit ne me déplaisait pas vraiment. Après tout, c’est lui qui m’avait choisi, je ne lui avais rien imposé. S’eu été différent si je l’avais ramené sur le bateau, peut-être aurait-il souffert du mal de mer, que sais-je de claustrophobie. Je pris donc le parti d’accepter sa présence. Il ne bougeait pas, ne faisait pas de bruit comme hypnotisé par les lieux. Je me levais et il cligna des yeux puis disparu. Il y avait une caisse dans laquelle je conservais précieusement des pièces détachées pour le bateau et divers matériels. Certainement voulait il jouer et s’était –il caché derrière. Je décidais de le laisser tranquille, il me fallait avant toute chose l’apprivoiser, surtout ne pas l’effrayer.
Je me rassis donc et allumais une autre cigarette. Le rythme de la musique à la radio était plus langoureux. Je m’allongeais donc de nouveau comme tout à l’heure sur la couchette. Ma tête était du coté de la demi cloison qui sépare le carré du coin cuisine. Décidément ces coussins sont bien agréables. Et dire que ‘avais failli ne pas les emporter, jugeant qu’ils étaient trop volumineux. C’est chouette tout de même un peu de confort sur un petit voilier de voyage et surtout c’est rare. Je tournais la tête pour tenter de l’apercevoir. Il était là de nouveau, sorti de sa cachette ses deux yeux lumineux me fixant de nouveau. Je devais le laisser tranquille, ne pas le brusquer, peut-être viendrait il de lui-même jusqu’à moi pour une caresse.
De longues minutes s’écoulèrent encore. J’écoutais la musique tout en me demandant à quoi il pouvait bien ressembler. Vu la forme de ses pupilles un peu en amendes, je pensais à un jeune chat.
La nuit s’avançait, ma cigarette était finie. Le moment était venu d’aller dormir d’autant que le programme à la radio avait fait place à des morceaux dont mon oreille supportait mal les percussions électroniques marquées et répétitives. Je me levais pour l’éteindre et rallumais l’éclairage du plafonnier. La bougie était morte enfin presque pas tout à fait. Je m’approchais de la bête doucement avec précaution afin de ne pas lui faire peur. J’allais enfin pouvoir l’identifier bien que je ne la voyais plus. J’allumais un seconde éclairage, celui justement qui se situe au dessus de la table à carte mais oh surprise, point d’animal. En prêtant attention je me rendis compte qu’en fait, il ne pouvait pas s’être caché, le passage entre ma caisse de pièces et la cloison de la descente d’escalier menant au cockpit étant trop étroit pour que même un chat puisse s’y faufiler. A l’emplacement présumé ou pour la première fois j’avais vu ses deux petits yeux se trouvait une pochette en plastique contenant mes câbles à batterie. Il n’avait pas pu se tenir là. Avais-je rêvé ? Nul animal à mon bord, pas de compagnon. J’étais rassuré mais un peu déçu tout de même. Pourtant j’avais bien vu des yeux dans le noir. Je remis donc l’éclairage dans sa position initiale. De la ou je me tenais je pouvais voir à nouveau ces deux petits yeux dans le noir. En fait ce n’était simplement que e reflet de la flamme de ma bougie sur le sac en plastique transparent qui contenait les câbles à batterie. Je les rangerai autrement demain, j’ai sommeil, il est temps d’aller dormir, demain j’ai du travail au jardin.

© Etats d’âme
Extrait de mon roman Etats d’âme

Si cette petite histoire vous a amusé vous pouvez découvrir l'ensemble de ma publication en cliquant sur le lien ci-dessus

En tous cas, très plaisant à lire, tu as un réel talent.

Sympa, ton histoire. et ça m'a fait découvrir ton FB.

Les choses qu'on se s'explique pas.
On finissait une traversée modeste certes, entre Reggio de Calabre et Zante coté Ionien de la Grèce. Comme on s'etait fait refouler un première fois à cause d'un petit f8 dans la face en Sud Adriatique, et fait demi tour, à notre re -depart nous n'avions plus un brin de gas oil et la traversée dura 5 jours de cagnard et thermiques et quatre nuit..
Nous étions 3 à bord, ma future dame, mon meilleur ami qui sortait d'un an demi d'hosto, miraculé apres un crash en bécane et mézigue.
Voila l'histoire.
En arrivant sur Zante à environ 15 milles dans le sud, estime oblige, je pars me coucher, laissant mes lascars en veille.
Je me couche, mmm, et m'endors avec à la clé un rêve dans lequel tout se met à bouger une espèce de secousse générale.
A mon reveil, ma doudou me dit : -tu as senti ?
- senti quoi, ça crame?
- non la vibration , on eu une onde tres forte qui a fait trembler le bateau du bas de la quille jusqu'a la tête de mat (en bois).
- a put... c'était ça !?!
Et je lui raconte mon rêve, qui en fait n'en n'était que la moitié d'un.
Cela a tenu nos conversations jusqu'a l'arrivée au port à Zakinthos, ou on s'est mis une cartouche avec moussaka en appui, pour nous remettre de nos émotions.
Jamais nous n'avons su ce qui c'était passé. Sous marin, mini séisme, tous les fantasmes y sont passés, sans reponse. Seule certitude, nous étions 3, et n'avons pas rêvé.

À propos de la mise en danger de la vie d’autrui !
Je récupère le bateau après des travaux dans un chantier d’Arzal et part pour le remonter à St Malo. Première étape à Treac’h er Gourhed sur Houat, puis Lorient. Au départ de Lorient, le vent augmente un peu après Groix et le bateau se cale à la gîte. Ça marche bien. Je descends noter le livre de bord et je glisse dans une flaque gluante avec une odeur de gasoil qui prend à la gorge. Demi tour sur Lorient.
Au port je me rend compte que le chantier n’a pas reposé le tuyau de l’évent du réservoir de gasoil et que le réservoir s’est gentiment vidé dans les fonds à la gîte.
Le bonheur pour tout nettoyer, je raconte pas !

Belle histoire d amour et d amitié !

Pour rester en Irlande, après cette belle histoire. Et puis pour faire écho au fil sur les mouillages scabreux :

J'avais quitté Inishbofin, dans le Connémara le matin même, sur mon petit Shellfish. Objectif Roundstone, à l'Est de Slyne Head.. La météo était assez clémente, après un fort coup de vent encaissé au mouillage à Inishbofin. Nous étions en traîne et le Nord Ouest était assez puissant, La houle d'Ouest prise en travers nous faisait pas mal rouler.
La journée se passe bien dans un vent faiblissant de plus en plus. En milieu d'après midi, j’étais encore à une dizaine de miles de Roundstone quand le vent disparut complètement. Puis vint la brume.
Malgré une estime précise, dans un lieu aux forts courants, sans visibilité (c’était avant le temps des Sat Navs et autres GPS), l'entrée de Rounstone avec ses nombreux cailloux me sembla compromise.
Je n'avais pas de moteur sur mon voilier et étant encore bien positionné, j'allais à la rame jusqu'à un haut fond (shark patches), avec une vingtaine de mètres d'eau qui me permettait de mouiller.
J’étais en pleine mer, pas protégé du tout, mais le temps était calme et comme j'avais de la place je mis mes 70m de chaîne, avec derrière 100 m de câblot.
A la météo du soir, avis de coup de vent pour la fin de nuit. J’étais dans la brume, impossible de bouger. Vers 20h, les premières bouffées de Sud arrivent. A minuit, 30 nœuds de SW …
Le coup de vent a duré 30 heures, j'avais la côte à quelques miles derrière, le bateau bougeait comme au près, les vagues passaient parfois sur le pont, mais tout a tenu.

2 Jours après, j’étais quand même content de rentrer à Roundstone.

Désolé pour ceux qui l ont déjà lu ...🤓😬

A la demande enthousiaste et unanime de... JeanLW, je vais compléter l'histoire précédente !

C'est un épisode cocasse, qui s'est produit à mon arrivée à Galway, après 5 jours de mer. Je ne l'ai pas relaté dans le texte précédent, car javais peur qu'il devienne trop long, et que cette série d’événements et de rencontres sur une durée si courte paraisse peu réaliste, alors qu'elle est bien réelle.

J'arrive donc à Galway (voir texte précédent) avec plein d'idées en tête et quelques réparations à effectuer.
C’est mon troisième voyage à la voile en Irlande et le deuxième en solitaire. J’aime l’Irlande, que je connais depuis l’enfance. D’abord découverte à la voile lorsque j’avais 10 ans à bord du voilier familial, j’ai ensuite passé deux étés chez un correspondant irlandais, quand j’étais adolescent.

Nous avions passé plusieurs semaines avec Andrew, originaire de Dublin, à parcourir à vélo les petites routes côtières du Connemara, entre bras de mer, collines de tourbe, plages face à l’océan Atlantique et grisaille persistante !

J’ai aujourd’hui d’autres ambitions que celles de mes découvertes adolescentes. Écumer les mouillages les plus secrets de cette côte découpée, et rencontrer l’irlandaise de mes rêves ! Celle que j’imagine les joues fraîches et tachetées, avec des cheveux de feu tombant sur les hanches.

A mon arrivée dans le bassin à flot de Galway, malgré les soucis techniques de la fin de nuit précédente et l'arrêt brutal du moteur diesel suite à un choc sur l'hélice quelques instants avant d'atteindre le quai, la première des nécessités est de prendre une douche chaude en ville. Je chope un change propre et une serviette, grimpe dans le cockpit et m'apprête à les enfourner dans un sac à dos, lorsqu’une voix m’interpelle. C’est une jeune irlandaise, qui se tient au bord du quai, juste au dessus du cockpit. Celle de mes rêves. Je n’ai jamais vu de cheveux plus roux que les siens ! Mieux, elle s’adresse à moi en français et me propose de la suivre chez elle, à deux pas du port, pour prendre ma douche :
« Puisque tu as pris une serviette et que tu es si pressé, c’est que tu dois en avoir grand besoin », me dit-elle !
« Et je te ferais à manger, pendant ce temps si tu as faim."

Oubliés, les soucis techniques ! Ma tête bouillonne. C’est bien la première fois qu’une femme si désirable m’aborde de la sorte. Nous traversons la rue en causant :
"Je t'ai repéré depuis la fenêtre de mon appartement, lorsque tu entrais dans le bassin, et je suis descendu faire ta connaissance"
« Un breton arrivant jusqu’ici à la voile, seul, j’avais trop envie de savoir ! »
Elle a reconnu le pavillon que mon bateau arbore dans les barres de flèches.

Dans l’escalier qui mène à son appartement, j’imagine un été bien différent de celui que j’avais prévu !
Quitterais-je Galway pour la navigation envisagée, ou vais-je rester ici avec elle tout l’été ?
J’ai la réponse quelques instants plus tard, quand la porte de l’appartement s’ouvre, alors que nous atteignons le pallier :
« Mon mari » me dit-elle.
Je prends ma première douche irlandaise. Elle est froide !

L’homme est beaucoup plus âgé que son épouse. Un crane d’œuf de la cinquantaine au teint olivâtre, qui me montre le chemin de la salle de bain, sans même que nous-nous soyons présentés. Sans doute ne souhaitait-il pas ma présence ? Quand j’en sors, le thé est servi au salon, et nous engageons la conversation. Je n’étais pas au bout de mes surprises...

L’irlandaise de mes rêves est en fait bretonne, native des cotes d’Armor, comme moi ! Elle a fini ses études universitaires à Galway et s’y est mariée à un professeur d’université.
Et le professeur en question s’intéresse de plus en plus près à moi, au fur et à mesure que nous faisons connaissance. A tel point qu’enthousiaste, il me propose un poste de prof de physique à l’université de Galway !
« On passe voir le doyen de l’université demain et je t'assure que tu commences lundi. On manque de profs. Ton profil est parfait »

Je n'ai pas trouvé d'épouse irlandaise cet été là, mais j’avoue avoir été très tenté par le poste proposé, et y penser encore 25 ans plus tard !

J'ai trouvé, après plusieurs années de tribulations nautiques... à l'autre bout du monde, sur une autre île, aussi rouge que l'Irlande est verte !

Et mon amoureuse, depuis maintenant 17 ans, n'a pas de long cheveux de feu ni de joues blanches et tachetées, mais de longs cheveux couleur ébène, et la peau aussi noire qu'un cul de casserole sur un feu mal réglé !

Et je t'assure que pour ce qui est de mettre le feu au bonhomme, fût-il marin endurcit, j'ai vite compris que la couleur n'y faisait rien !
L'équipage couleur caramel est maintenant là pour confirmer mes dires ! Lol

Concernant les boulots refusés en navigation :

Quand nous sommes repassé à Atuona, aux Marquises, nous avions travaillé dur à La Réunion puis en Martinique pour nous acheter Farquhar, notre Evasion 37 et mettre de coté de quoi vivre tranquille 3 ans.
Nous étions depuis à peine une semaine à Atuona quand, depuis le quai, quelqu'un nous appelat. C’était une sœur, en fait, elles étaient 3. En jeune homme bien élevé, je répondis à leur demande, descendit dans l'annexe et ramais jusqu'au quai.
Elles étaient charmantes et voulaient nous entretenir, ma femme et moi, d'une affaire importante.
Elle vinrent donc à bord et nous expliquèrent leur problème.
Le collège, d'Atuona, bien que géré par l’évêché, était reconnu, et donc, les professeurs étaient payés par l’état français à hauteur de paye française fois 2 et malgré cela, les postulants étaient rares. Ayant appris que nous venions de l’éducation Nationale (par quelle voie, je ne sais pas…), elles venaient nous proposer 2 postes, un poste de prof de Français, pour ma femme, un poste de prof de sports pour moi.

La proposition était alléchante. Nous faisions pendant au moins 1 an une paye de prof français x 4, avec nos enfants scolarisés, pas de place de port à payer et les seules dépenses possibles étaient le plein de riz-nouilles-patates une fois par mois lors de la venue du Taporo, la goélette de ravitaillement.
On aurait eu de quoi vivre tranquille pendant des années.
Ma femme n'a pas voulu. Son argument : on n'est parti que depuis 6 mois, on a bien assez pour être tranquilles encore 2 ou 3 ans, profitons maintenant… Et j'ai envie de voir les îles sous le vent.
On déclina l'offre, mais cette équivalence de 120K€ me feraient bien plaisir aujourd'hui.

Magnifique histoire à mettre en tête de heo pendant au moins une semaine!

J'en tente une autre...

Les oreilles d’or

Nous n’aurions jamais du atteindre les cotes du Kerry sur une telle périssoire. Je suis certain que ma mère, qui assistait au premier échouage sur béquilles du bateau à St Briac, aurait préféré que la coque crève vraiment, plutôt que de seulement s’affaisser autour de la quille, en soulevant les planchers de 5 cm.
Au moins, Etienne et moi n’aurions pas tenté cette traversée suicidaire à ses yeux, vers l’Irlande.

Je ne l’avais pas payé cher, ce Start 7 Mallard, trouvé au hasard d’une balade à Perros Guirec, et expertisé en 2 minutes. J’avais la hauteur sous barreaux sous le capot. C’était suffisant !
Les 18 000 francs du prêt étudiant, négociés auprès d’un conseillé bancaire voileux et complice, couvraient pile le prix demandé par le propriétaire.

L’oubli du varanguage sur ce joli et évolutif plan Harlé, était sans doute du à une situation financière difficile du chantier Mallard, après son redressement Judiciaire. Start : pour un nouveau départ, qui fût en réalité le prélude à la fermeture définitive du chantier naval.
Ainsi, sur ce bateau de plus de 20 ans, la quille était-elle devenue pendulaire, et les fonds complètement délaminés laissaient suinter l’eau derrière l’appendice en fonte, retenu par des gougeons rouillés.

Il n’y a pire aveugle que celui qui ne veut point voir, et en cas de pépin, le radeau de survie pourvoirait. Nous ne serions jamais si loin des cotes, finalement. C’est en tenant ce raisonnement simple et plus limpide que l’eau trouble que j’épongeais dans les fonds tous les jours, que nous avons quitté Saint Malo début juillet 1994. Etienne et moi venions de finir nos études universitaires.

Nous avons pu rejoindre Kinsale en trois jours sous spi, de façon inespérée, à la faveur d’un étonnant vent de Suet persistant de force 3. Je ne retrouverai jamais de telles conditions pour gagner les îles britanniques, durant les 20 ans qui suivent…
Plus scabreuse fût la redescente vers les îles Scilly, un mois plus tard.

Les deux météos prises à la BLU la veille du départ de Kinsale, prevoient un flux perturbé d’ouest pour une semaine dans le canal Saint Georges. A la différence que la météo française annonce un vent de Sud Ouest de force 5 à 6 pour les prochaines 24 heures, quand la météo anglaise donne force 6 à 7, de Sud.
Sud Ouest nous place bon plein-travers, alors que Sud nous met au près serré, dans des conditions intenables sur une distance de 140 milles.
Avec le recul et l’expérience, je ne mettrai pas ma main à couper, sur ma bonne interprétation de la météo française. Ce soir là, elle me parait plus fiable et surtout plus opportune que celle de la perfide Albion !

Les premières 12 heures se passent comme prévu par météo France, et me confortent dans ma décision de départ. Les choses se gâtent à la tombée de la nuit. Le vent refuse et grimpe d’un beaufort, puis de deux. Un comportement rationnel élémentaire aurait voulu qu’en raison de l’importante distance qui nous reste à parcourir jusqu’aux îles Silly et de l’état structurel du bateau, nous fassions demi-tour vers les cotes d’Irlande.

Pensez donc ! Nous persistons, au près serré tribord amure, sous foc n° 1 et deux ris dans la grand voile. Le bateau est terriblement secoué, mais progresse bien. La nuit est noire, mais il ne pleut pas. Une seule lumière est visible sur l’eau à l’horizon, sur notre arrière. Sans doute s’agit-il des projecteurs de pont d’un pêcheur en train de chaluter, faisant route opposée au moment ou je le regarde aux jumelles, car son relèvement ne varie pas et je ne peux distinguer ses feux de route.

C’est sur ce constat que je laisse la barre à Etienne et vais prendre mon quart de repos dans le carré, allongé à même le plancher, en bottes et veste de quart. Les couchettes sont infréquentables. Ça bouge trop.
Mon repos est de courte durée. C’est peu dire. Les éléments du plancher se disjoignent tellement la coque se déforme. Je soulève le panneau central et plonge la main dans l’amorce creuse de la quille. Il y a de l’eau mais surtout, les écrous de quille bougent et se soulèvent du fond de l’amorce, alternativement à tribord puis à bâbord, à chaque choc du bateau dans les vagues.
Je referme le panneau et décide de ne pas en informer Etienne, qui m’a fait part plusieurs fois de son inquiétude face à notre situation. Pas la peine d’en rajouter.

Alors que je me cale un gilet de sauvetage sous la tête en guise d’oreiller, Etienne m’appelle, angoissé. Il veut que je j'observe à nouveau cette lumière sur l’arrière, qui lui semble grossir. Il m’emmerde.
Aux jumelles, je distingue maintenant des feux orange qui semblent clignoter. Rien d’autre sur l’eau. Pas de coque, pas d’écume sous l’étrave ou de sillage éclairé par les feux de route. Je n’ai jamais vu cela, alors j’ouvre l’almanach du marin breton. Un voilier navigant à grande vitesse, ou un sous marin. N’importe quoi.

Fataliste et fatigué, je referme l’almanach et me rallonge en demandant à Etienne de surveiller. Je n’ai pas posé la tête sur le gilet, qu’il pousse un cri de porc égorgé et gueule :
« Viens, putain, les feux sont au dessus de nous »
Et c’est le cas… Une masse rectangulaire noire se détache au vent à tribord, très proche de nous. Elle est surmontée des feux, qui culminent plus haut que notre mat. C’est un sous marin, dont nous pouvons évaluer les dimensions impressionnantes, lorsque qu’un puissant projecteur s’allume, en haut de la tourelle.

Il s’est calé à la même vitesse que nous, et le projecteur se braque vers nos voiles, en même temps qu’une voix française se fait entendre dans un porte-voix. Nous sommes complètement aveuglés en regardant vers le sous marin, mais je n’ai jamais aussi bien vu mes voiles de nuits. Nous sommes biens réglés, c’est déjà ça !
« Allumez vos feux de route »
« Avez-vous une VHF à bord ? »
Je fais non avec de grands signes de la tête et des mains. Etienne est tétanisé à la barre.
Nous n’avons ni l’un, ni l’autre.

C’est notre seul contact avec ce bâtiment, dont le projecteur s’éteint et qui, j’imagine, fait machine arrière car nous passons devant son imposante étrave émergée.
Arrivés à St Malo sans perdre notre quille, j’apprendrai qu’il s’agit d’un sous marin français de surveillance, et qu’on appelle « oreilles d’or », ces marins qui écoutent et savent reconnaître presque tous les bruits extérieurs.
Sans doute l’absence de visuel les a-t-il amenée à venir au contact pour une identification du bruit perçu.

Merci à tous pour ces bien belles histoires de mer !
;-)

Excellent !

Vous l'aurez voulu !!
L'histoire est authentique, du début à la fin.

« Où qui va ? »

L’enfant regarde, pensif, les voiliers au repos dans la marina de Saint Peter sur l’île de Guernesey. Tendant la main devant lui, il peut faire tenir par la pensée, au creux de sa paume, le magnifique sloop en bois amarré le long du ponton d’en face. De ses doigts écartés, il apprécie les proportions du gréement et de la fine coque classique.
Rêveur et déjà passionné, il est un expert en culotte courte qui sait observer.

Alors, assis dans l’annexe qu’ont laissée gonflée ses parents pour qu’il puisse jouer dans le port, il élabore une stratégie pour construire son propre voilier. C’est un défi, pour un gosse de 7 ans.
Déterminé et méthodique, il grimpe dans le cockpit, saisit la gaffe, quelques garcettes et les serviettes de bain étendues dans les filières, avec lesquels il s’attelle au montage d’un gréement à l’Avon. L’annexe que ses parents avaient achetée chez le shipchandler au bout du quai quelques années plus tôt.

Bien sur, il a fallu réquisitionner toutes les pinces à linges du bord pour gréer les voiles, et quelques unes ont été emportées par le courant qui quitte le port à cette heure de la marée.
Mais c’est un bien raisonnable prix à payer, pour que le rêve devienne une réalité tangible.

Enfin, le gamin peut naviguer en tenant d’une main, la garcette qui fait office d’écoute de voile aux serviettes et de l’autre, un aviron de godille comme un safran assez convenable.
Et qu’importe, si le père a décliné la demande de détacher l’annexe, si le bassin de navigation se limite à quelques mètres. C’est une concession relative, car ce que l’adulte attentif compte en mètres, l’imaginaire de l’enfant le mesure en océans.
…
Quelques océans et 20 ans plus tard, la passion est intacte, mais les rêves parfois gâchés par des soucis d’adultes bien réels ! Alors, lorsque le bateau est au mouillage, je réveille l’enfant qui sommeille et la magie opère, intacte.
Je ratisse les grèves et les rochers, le nez entre les bottes, ramassant galets plats, plumes d’oiseaux, bâtons de toutes tailles et malheureusement, récipients divers en plastique ou polystyrène. Tout ce qui peut servir la construction d’un petit voilier, monocoque ou multicoque.

En juillet 2001, nous naviguons en « double-solitaires », avec mon copain Bruno. Ensemble, de la Bretagne aux îles Silly, chacun sur son bateau. Sécurité, convivialité, et tranquillité quand c’est nécessaire.
Nous crapahutons en bas des falaises de la pointe Nord de l’ile de Bryer, frappées par la houle de l’océan Atlantique. Et là, parmi de nombreux débris et bois flottés arrivés de haute mer, nous trouvons un flotteur de casier.

L’enfant se réveille ! Ce bloc de polystyrène de haute densité est de forme cylindrique, long de presque 50 centimètres. Il a été fendu en deux dans le sens de la hauteur, sans doute par la violence des vagues frappant les rochers où il s’est échoué.
J’ai entre les mains la coque d’un bateau de haute mer, moyennant quelques recoupes !

Sur le chemin du retour au bateau, je saisis une branche fraichement élaguée par des travaux de jardinage, et ramasse un gros morceau plat d’enduit en ciment, tombé d’une construction en ruine en haut du mouillage de Green Bay.
Quelques travaux de formage plus tard, j’encastre dans la coque qui vient de naitre, la quille longue en ciment, lourde de plus d’un kilogramme.

Je déraisonne, j’extravague que cette solide embarcation serait capable de traverser la mer jusqu’en France, en profitant des vents dominants de secteur Ouest.
Ainsi je monte le mat au tiers arrière et ne grée la coque que d’un foc sans recouvrement, réalisé dans un solide sac en plastique. Le bateau doit pouvoir naviguer au grand largue, uniquement tribord amure, et ne jamais remonter au vent, sinon il se perdra dans le gigantesque golf de Gascogne.
Les haubans sont constitués d'épaisse ligne de pêche tressée, et traversent la coque de part en part, pour ne pas s’arracher lors des chavirages en Manche.

Car telle est l’ambition du gamin admirant sa construction achevée. Mettre le bateau à l’eau au Sud de l’Archipel des îles Scilly, et lui faire traverser les quelques 150 milles qui les séparent de la Bretagne.
A minima, car si le bateau rate la pointe bretonne, il longera les cotes et la distance à parcourir sera beaucoup plus importante.

Je note soigneusement mon adresse et mon numéro de téléphone au marqueur noir sur le pont, espérant que le soleil ne les effacera pas, puis j’inscris en grandes lettres majuscules sur les deux bordés, la question qui à cet instant précis, me met dans un grand état d’excitation : « Où QUI VA ? »

13 juillet 2001, à 5 milles au Sud de l’île Sainte Marie, Ou QUI VA ? est mis à l’eau dans le sillage du bateau.

Bruno et moi, sur nos voiliers respectifs, faisons route vers Camaret, que nous atteignons une trentaine d’heures plus tard. Nous sommes tôt dans la saison et les vacances n’auront duré que dix jours, car Je dois bientôt prendre un avion. Un poste m’attend à Mayotte, pour 4 ans.
C’est une première et grande aventure, à la fois professionnelle et personnelle. Lâcher mon appartement, hiverner au sec mon fidèle voilier, préparer le conteneur que mon employeur met à ma disposition.
J’oublie le Où QUI VA ?. Complètement.

22 août 2001. Plage de Porsmel, presqu’île de Crozon, Finistère, France.

Une famille de vacanciers s’adonne à son plaisir favori : la pêche à pied. Ce matin là, toute la petite famille fouille avec méthode et détermination les trous d’eau lorsque soudain, c’est… LA… découverte : tapi dans le creux d’un rocher, un petit bateau. Attendrie, intriguée, la petite fille prend l’objet trouvé dans le creux de ses mains, comme on porterait un oiseau blessé. C’est le Où QUI VA ?. Recouvert d’une fine pellicule d’algues fraiches, la voile est froissée, la quille écornée. Mais le bateau est toujours en état de naviguer.

L’après midi même, le père compose le numéro de téléphone méticuleusement noté sur la coque.
J’ai un souvenir très précis de cet instant où le téléphone sonne. Je suis en train de vérifier et classer une dernière fois tous mes papiers et documents indispensables à mon déménagement. Je prends l’avion le lendemain matin.
La voix m’est inconnue. L’histoire absurde :
« Quoi ? Un bateau… sale… des algues sur la quille… quelle plage ? »
« Comment ça, qui va où ? »

Et tout d’un coup, je réalise ! Ou QUI VA ? a traversé la manche en 40 jours, pour s’échouer à quelques milles de Camaret, où Bruno et moi sommes arrivés plus d’un mois auparavant.

Comment n’a-t-il pas sombré dans le coup de vent qui a balayé l’entrée de Manche fin juillet ? Comment a-t-il pu traverser les rails des navires sans être pulvérisé par ces monstres d’acier ? Comment a-t-il pu pénétrer le dédale d’écueils tranchants de la mer d’Iroise et ses courants violents sans se faire lacérer ?
Peu importe. L’enfant vient de réaliser l’un des plus beau voyages de sa vie.

Depuis, Où QUI VA ? a inspiré des poèmes aux enfants des écoles, des dessins ont été exposés, et on a fait une belle fête. Et surtout, beaucoup d’autres bateaux ont été construits.
Mais ceci est le début d’une autre histoire !

On va polluer le fil, si on répond ici. Crée-en un autre, dans "voile" !
Mais à titre perso, je forme mes enfants comme ça, à l'équilibre et l'architecture (en plus de la pratique de la voile, naturellement). Avec des maquettes. J'ai écrit un long fil il y a un an ou deux, sur ces maquettes en polystyrène, que nous modifions à l'envie.
Partis il y a 5 ans de modèles très rustiques (dont la dernière réalisée avec un voile de quille inox et 1/3 de bouteille en guise de voile sur la première photo), nous en sommes à des modèles très performants et pointus, qui ont nécessité plusieurs motifs de quille et gréement pour arriver à un équilibre parfait.
Les régates sont acharnées...

Superbe histoire qui fait rêver
Merci

Une autre, qui date du début des années 1990.
L'album photo concernant cette navigation n'est pas accessible pour le moment. Le photos sont donc tirées du net et ne sont pas celles de mon bateau.

Faits d’armes d’un vieux Mousquetaire.

Lorsque mon ami Claude, ancien chef de bord à l’école Glénans, m’avait fait l’éloge du célèbre plan de Jean-Jacques Herbulot, il prêchait un convaincu !
Qu’il était beau, ce petit dériveur en contreplaqué à bouchains, avec sa tonture inversée très prononcée et son joli rouf classique surmonté d’une casquette arrondie en bois moulé !

J’avais déniché mon Mousquetaire dans le fond d’une vasière en Rance, proche de Saint Malo. Il serait mon premier voilier habitable, après quelques dériveurs de sport et un Hobie Cat 16.
Plus âgé que moi de presque 10 ans, c’était la première version à rouf bois, construite aux chantiers Stephan au début des années 60.

Je l’avais facilement ramené au port d’échouage du Chatelet, sur la presqu’île de Saint Jacut, à moins de 10 milles de son lieu d’acquisition. Les 300 francs annuels de taxes portuaires étaient tous juste dans les moyens d’un étudiant plus occupé à naviguer, qu’à gagner des sous en faisait des petits boulots le weekend.

L’état apparent du bateau était assez convenable, pour une construction en contre plaqué de trois décennies. Du moins, c’est ce que ma faible expérience me laissait penser. Une peinture complète, quelques aménagements intérieurs et des équipements achetés à vil prix aux puces de Saint Malo, avaient redonné à mon Mousquetaire une allure très attrayante et une parfaite manœuvrabilité à la voile.

C’est ainsi que je fais mes armes à 20 ans avec beaucoup de bonheur, le long de la cote d’Emeraude, au printemps, en augmentant progressivement mon rayon de navigation, en équipage comme en solitaire.
L’été venu, je décide de pousser l’exploration jusqu’aux îles Anglo-Normandes. Mes copains n’étant pas disponibles, je passe une annonce à la fac, et trouve une équipière aussi motivée par la découverte de la voile, qu’elle est jolie. Liza n’a jamais navigué, mais la jeune astrophysicienne à de bonnes dispositions pour l’aventure et visiblement pas froid aux yeux.

C’est avec un enthousiasme partagé que nous quittons le port du Chatelet pour plusieurs semaines de navigation en espérant atteindre Aurigny, la plus septentrionale des îles.
Nous entrons tout juste dans le sound de la maîtresse île de Chausey, le jour du départ, lorsque le petit moteur Johnson 2 temps, qui marchait très bien jusqu’alors, ne refroidit plus et serre. Nous échouons sur béquilles en haut de la grève des Blainvillais, à l’époque déserte, et je m’attelle au démontage du moteur bloqué.

Liza s’amuse de me voir désosser le hors bord en pestant, pour tenter de déboucher le circuit de refroidissement et remplacer le joint de culasse foutu.
Le nouveau joint, constitué d’un morceau de carte marine graissé, ne durera que quelques secondes, mais nous avons le temps de constater que l’eau coule à nouveau. Par ailleurs, je crois que cette première expérience a démystifié à jamais la mécanique à mes yeux.

Nous atteignons Jersey à la faveur du solide courant de jusant qui quitte le fond du golf Normand-Breton, car la brise de Nord nous oblige à tirer des bords et le petit dériveur peine, dans la mer hachée que lève le vent contre le courant.
Nous n’avons pas les moyens de payer la marina de Saint Hélier, ainsi nous échouons discrètement dans le fond du vieux port, au quai des shipchandlers et des mécaniciens.
Ca tombe bien, car le mécano du coin a le joint de culasse qu’il nous faut !

Nous pouvons repartir pour Guernesey, 25 milles plus au Nord, et malgré les conditions météo assez fraiches, tout va bien à Bord. Liza peaufine sa technique de navigation astronomique, ce qui n’est pas une mince affaire sur un voilier de 6 mètres dans le clapot. Nous longeons la cote Est de l’île et passons devant le port de Saint Peter sans y faire escale. Nous préférons pousser jusqu’au petit port d’échouage de Saint Sampson, gratuit.

Quelques jours plus tard, la situation météo qui se dégrade nous dissuade de tenter de rejoindre Aurigny, au Nord des îles Anglo-Normandes. Le vent de Sud Ouest, bien que favorable à une route Nord, lève une mer abrupte dans le Petit Russel, le bras de mer à l’Est de Guernesey, balayé de courants de marée intenses.

Nous partons donc pour la petite île de Herm, distance de seulement quelques milles. Il pleut. Notre Mousquetaire, calé au près sur son bouchain fait des bons sur les vagues. Nous avons fermé la descente pour que les embruns qui volent n’aspergent pas l’intérieur. Je suis néanmoins surpris par le bon comportement de cette coque et son équilibre naturel rendant la barre très douce, malgré les chocs impressionnants quand les fond en V très ouverts retombent dans le creux des vagues.

Mais rapidement, je sens le bateau plus lourd à la barre, ce que j’impute au vent qui atteint maintenant force 6. Nous avons un petit creux, ainsi Liza ouvre la descente pour saisir un paquet de biscuits. Et là, nous comprenons pourquoi le bateau a changé de comportement. Une partie de nos affaires et la nourriture rangée sous les couchettes se baladent dans 20 cm d’eau, entre les couchettes du carré.

Nous ignorons complètement la raison de cette voix d’eau, d’autant que le bateau ne comporte aucune vanne ni sonde qui traversent la coque. La situation n’est pas préoccupante, car nous sommes à moins de 5 milles de Saint Peter et le bateau est théoriquement insubmersible.
Nous rejoignons le grand port de Guernesey à la voile sans difficultés, mais le mousquetaire est maintenant assez enfoncé dans ses lignes. Il est probable que le vieux polystyrène d’insubmersibilité, dont une grande partie a été retirée par un ancien propriétaire pour dégager de la place dans les coffres, ne permet plus au bateau d’être incoulable. Il faut l’échouer avant qu’il ne coule ou ne soit plus manoeuvrant. Mon intension est de rejoindre au plus vite le bassin à flot qui possède une cale où nous pourrons mettre le bateau en sécurité, le long du quai de la vieille ville.

Accueillis dans l’avant port par un employé dans son petit Boston Waller motorisé d’un hors bord de 20 chevaux, nous lui expliquons notre situation, mais à notre grande surprise, nous sommes vertement recadrés :
« Nous verrons plus tard. Pour le moment, mettez vous au ponton d’attente comme tout le monde »
J’en reste sans voix. Visiblement, l’employé ne croit pas un mot de notre histoire et nous prend pour des resquilleurs français tentant, par un mensonge grossier, d’entrer dans la marina prise d’assaut tous les étés.
En effet, la pression est telle à l’entrée du bassin à flot à cette époque, il a été installé une grande barrière métallique en travers de l’entrée de la marina, comme celles qui équipent les passages à niveau de chemin de fer, pour que les plaisanciers ne forcent pas le passage, malgré l’interdiction !

Nous obéissons, et nous installons à couple d’un gros catamaran anglais, désigné par l’employé qui nous a précédés dans son embarcation. Il est urgent de vider le bateau à l'aide des deux seaux du bord. Nous argumenterons plus tard.
L’eau a largement dépassé le niveau des couchettes et continue à monter.

Alors que nous vidons frénétiquement le bateau à grands coup de seaux, le skipper du catamaran voisin, visiblement excédé par la présence d’un voilier à couple, nous engueule, puis retourne à son poste de barre mettre ses moteurs en route.
Il a bien prévu son coup, le bougre. L’échappement du moteur bâbord sort à mi hauteur du bordé, sur le coté, et non sur l’arrière, comme il est habituel de le voir. Il crache son eau et ses gaz juste au dessus de la descente et remplit le bateau tout en nous enfumant, alors que nous tentons de vider !

Trop, c’est trop. Je suis de nature pacifique, mais pas ce coup là. Je bondis sur le pont du catamaran, fonce sur le yachtman anglais, le saisis par le col et lui gueule dessus en français. Saisi de peur, il coupe ses moteurs et vient voir par-dessus les filières. Liza, de l’eau jusqu’aux genoux, trempée, continue à vider l’intérieur inondé.

Pour le coup, c’est notre voisin anglais qui se fâche, lorsque je lui explique notre situation et l’interdiction d’accéder à la cale. Il saisit le combiné de sa VHF et je vous assure que le ton péremptoire sur lequel il parle à l’officier du port n’appelle aucune contestation.
Le staff arrive au grand complet à bord en moins de deux minutes. Je reconnais le commandant du port, Trabert, qui lorsqu’il était jeune employé 20 ans plus tôt, avait sifflé un certain nombre de bouteilles de muscadet à bord du … Muscadet de mes parents. C’était une autre époque !

Arrivé au niveau du tableau arrière du Mousquetaire, il observe les plaques en teck gravées du nom du bateau et du port d’attache. Il a un moment de doute, que je dissipe immédiatement. Oui, ce sont bien les plaques que lui-même et un de ses amis charpentier de marine à Guernesey, avaient offertes à les parents autrefois, et qui ont orné le tableau arrière de tous les voiliers de la famille depuis !

Les ordres fusent et les actions s’enchainent : on m’ouvre les barrières de suite, et je suis remorqué jusqu’à la cale, au pied de la ville. La mer qui baisse lèche encore le safran lorsqu’un charpentier de marine arrive.
A genoux sous la coque, nous faisons le même constat. Le bordé de fond bâbord est déchiré du bryon d’étrave jusqu’à l’aileron de lest, le long de la pièce de quille, sur plus d’un mètre cinquante.

Je suis dépité. Il est impossible de reprendre la mer avec le bateau dans un tel état et je n’ai absolument pas les moyens de le faire réparer à Guernesey.
C’est le moment que choisit Liza, qui goûte peu le plan galère, pour ramasser ses affaires et prendre ses cliques et ses claques, m’annonçant qu’elle rentre à Saint Malo par le ferry.

J’ai un moment d’abattement, mais il est de courte durée. Le charpentier est beaucoup plus optimiste que moi, et me glisse à l’oreille que tous les matériaux nécessaires à une réparation d’urgence me permettant de rentrer en Bretagne par mes propres moyens seront pris en charge par le commandant du port.
Mieux, Trabert lui-même, revient avec un panneau de contreplaqué marine de deux mètres, des dizaines d’axes filetés inox munis d’écrous et plusieurs cartouches de mastique polyuréthane. Il m’offre la gratuité des services du port pendant le tout le temps nécessaire à la réparation et m’assure qu’il m’aidera à trouver un équipier pour reprendre la mer jusqu’en Bretagne, si j’en ai besoin !
Il me propose même l’aide du charpentier, que je décline, car l’excitation a fait place à l’abattement. J’ai ce qu’il faut à bord pour réparer : scie égoïne, rabot manuel, chignole, pistolet à mastique et clés plates.

C’est à cet instant que se présente un garçon, qui a discrètement observé la scène depuis mon arrivé à la cale. Jean-Luc a la poignée de main franche et le sourire complice. Il est également propriétaire d’un mousquetaire et chef de bord aux Glénans. Il justifie d’une solide expérience du bricolage que je crois volontiers, et me propose son aide.
A deux, nous mettrons moins de trois heures à faire une splendide et visiblement solide réparation, en boulonnant par l’extérieur la planche de 2 mètres de long et 40 cm de large autour de la fissure. La moitié des boulons est prise dans le massif de quille, alors que l’étanchéité est assurée par une grande quantité de mastique souple.

Nous terminons de nettoyer et assécher les fonds lorsque la mer remonte. L'eau ne suinte pas. Nous allons pouvoir rentrer à la voile !
Jean-Luc me propose tout naturellement son aide pour le convoyage, modifiant ainsi complètement le programme de sa navigation. Son coéquipier, également chef de bord, embarquera Liza à bord du deuxième Mousquetaire, car mon équipière est revenue le soir même, embarrassée.
Je ne lui en veux pas. Nous-nous entendions très bien jusque là. Elle a ressenti le même gros coup de stress que moi et a cru devoir quitter la galère.

Nous attendons plusieurs jours des conditions idéales pour rentrer d’une traite à Saint Malo. Le temps de profiter de superbes balades à vélo sur île et de constater que le bateau est parfaitement étanche.
Les deux Mousquetaires avalent les 55 milles sous spi, bord à bord, par une visibilité exceptionnelle, puis nous les échouons sous la tour Solidor, à l’entrée de la Rance.

Raymond Labbé, le célèbre patron du chantier du même nom, vient voir la réparation dès le lendemain et juge que nous pouvons finir la saison comme cela. Il va réparer le bateau, mais pas avant l’hiver, lorsqu’il aura un créneau de libre pour moi.

Les travaux entièrement pris en charge par une bonne assurance, j’ai récupéré mon Mousquetaire à la sortie de l’hiver, avec des bordés neufs et des varangues, là où le chantier Stephan avait omis d’en mettre. Car c’était la maladie de tous les vieux mousquetaires. Le manque de structure dans les fonds, provoquait une fatigue puis un délaminage progressif des panneaux de contre plaqué de 9 mm, au point dur que constituait la liaison entre le massif de quille et les bordés, beaucoup trop souples.

Merci pour cette belle histoire !
;-)

Euhhh, je crois que tu as raison, Hubert !
J'ai dit une connerie. C'était bien un CMN, et non un Stephan, mieux structuré.
Mais cette histoire date d'il y a 30 ans et je n'y ai pas pris garde.
De nombreux mousquetaires se sont ouverts en deux en Manche.

Et qu'est devenue la jolie Liza?

Jolie histoire également. Un régal, ce sujet...

Ahaha !

Bien vu, je n'avais pas pensé à ce Jean-Luc là !
Mais si le mien lit cette petite histoire, je le salue !

J'imagine que VDH était plus occupé à courir autour du monde dans les années 90, qu'à traîner ses sandales sur un mousquetaire en Manche !

Lors de notre second passage du canal de Panama, nous avons éclusé à 2 bateaux . Nous, en famille, ma femme, nos trois filles et le chien, et sur l'autre bateau une équipe de trois joyeux drilles.
Il y avait le propriétaire du bateau, un cameraman free lance et « Tonton », un mercenaire lourdement armé. Leur objectif était d'aller faire un reportage sur les pilleurs de tombes Maya au Guatémala. Ils espéraient un scoop, car aucune des équipes ayant tenté cette expérience n'en était revenue.
Tonton avait donc été engagé pour la défense du groupe .
C’était une caricature de mercenaire. 1,90 m, 100 kg de muscles, la tête dans le prolongement du cou, il aurait pu être modèle dans une école de kinés : à chaque mouvement qu'il faisait, ses muscles saillaient à la Schwarzenegger dans sa jeunesse.
Quand tu lui serrais la main, non seulement la tienne disparaissait dans la sienne, mais tes os en ressortaient indemnes par miracle. Assis à coté de toi, il ponctuait ses histoires d'un coup sur ton genou ou ton épaule qui te faisait te demander ou était l’hôpital le plus proche.
Et des histoires, il en avait plein la musette. Il avait été capitaine de bateau trafiquant sur l'Amazone, avait participé au coup d’État aux Seychelles, avait sauté sur Kinshasa, fait de la taule sous Franco en Espagne, avait connu les bordels de Manaus et livré des armes à Aden… Un homme, un vrai, quoi.
Le soir, mouillés avant la Culebra, au milieu du canal (le canal de Panama se passe en 2 jours) il me prit à part :
« Eric, avec ta femme et tes trois filles, là, c'est pas prudent comme tu navigues, faut que tu sois armé, quand même. Bon t'as ton chien, et je comprends bien que le combat n'est pas ton fort, que tu ne veux ni fusil ni revolver, mais je t'offre un Bazooka. C'est bien un bazooka, un bateau vient trop près ? Un petit coup de bazooka, et paf, il t’embête plus. »
J'ai pas pris son bazooka, mais quelque temps plus tard, entre les Perlas et l’île Coco, quand un crevettier nous a suivi d'un peu trop près pendant quelques heures, je me suis dis qu'un petit coup de bazooka « et paf »….

Ce nom, "Tapengoule", m'intrigue. Je trouve aussi une autre explication : viendrait de "tape en gueule", protection (une tape) qu'on mettait dans la gueule des canons sur les bateaux lors des périodes ou ils ne servaient pas pour protéger l'intérieur de dégâts faits par l'air marin."Tapengoule" serait donc une période de paix, sans combats. Un historien spécialisé marine passerait-il par là?

Tapengoule est probablement en langue locale ou en patois.
Cherchez, tape en bouche, galères et pas canon!

Pour le mot "goule", il y a ça www.wiki-anjou.fr[...]p/Goule
(le forum n'accepte plus la fonction d'ajouter un lien).
Sinon, ma compagne étant vendéenne, la goule, c'est la bouche, la gueule humaine en patois vulgaire.

Ouf! de justesse!