Vos histoires de mer (6)

En rentrant en France, je passais quelques diplômes et concours et me retrouvais directeur des sports d'une commune littorale dans laquelle se trouvait une belle école de voile municipale. C'est là que j'installais mon bureau. Notre berger allemand, Tom, qui n'avait vécu que sur le bateau m'accompagnait quotidiennement. Il passait une partie de son temps couché à l'entrée de l'école, mais très souvent il partait à la nage. Il pouvait passer presque une journée dans l'eau. Parfois, il partait avec la marée, entraîné par le courant et ne rentrait que quelques heures plus tard, à la renverse.
Tom n’était pas toujours sympathique avec tout le monde. De sa vie à bord, il gardait une certaine méfiance vis à vis de tout étranger qui tentait de l'approcher. Généralement un grognement sonore ainsi qu'un croc puissant montré suffisaient à dissuader toute intrusion dans son espace vital.
Nous étions début juillet quand un couple de touriste rentra dans mon bureau pour me signaler qu'un chien était en train de se noyer dans la baie, qu'il était loin et qu'il n'arrivait pas à rentrer. En regardant aux jumelles, je reconnu Tom et j'informais ce couple qu'il n'avait pas à s'alarmer, que c'était mon chien et qu'il nageait très bien.
Une heure après, ce couple revient, alarmé et relativement agressif m'enjoignant de faire quelque chose pour ce malheureux chien qui allait finir par couler de fatigue. J’essayais de les calmer, mais ils partirent furieux de mon immobilisme.
C'est quand je vis l'homme rentrer avec le bras en sang que je compris. Il avait pris un flotteur de planche à voile pour aller « sauver » Tom, qui n'avait pas apprécié le dérangement. Tom alors arrivait dans l'école de voile, alla boire un peu d'eau à sa gamelle, et se coucha tranquillement à l'ombre pour se reposer.

bon celle là elle véridique...
en 1992 je vais rejoindre aux canaries un couple qui nous avait acheté un westerly
et qui ne se sentait pas de faire la traversée,bien qu'ils en avaient très envie ,ils voulaient que je ramène le voilier en france .une fois sur place je leur ai expliqué que pour rentrer c'était plus long et avec le biquille on n'était pas près d'arriver .
donc on carène et nous voila partis pour la transat .
à bord en plus il y avait un caniche toy un peu plus gros dans les 7a 8kgs qui s'appelait kiki ,sa propriétaire s'appelle aussi jacqueline donc kiki

, le kiki de kiki .
qui ne doit pas être lavé mais champoing sec ,ne doit manger que des croquettes diététiques ,boire de l'eau en bidons , et brossé tous les jours .
la plupart du temps avec un nœud papillon sur la tête et sur le genoux de sa maitresse.
au bout de 4 jours sans manger et sans faire ses besoins c'est le drame ,il faut faire demi tout pour aller chez le vétérinaire .4 jours dans un alizé au près
je refuse catégoriquement ,le 5eme jour il nous dépose un cadeau dans le carré
puis après c'est n'importe ou ,donc la nuit regarder ou l'on met les pieds .
problème réglé .
comme sur les traversées je préfère les quarts fixes ,je faisais jusqu'à minuit et eux prenaient la suite jusqu'à 6h du matin
en me levant la première chose ,c'est de mettre une canne de traine pendant que l'eau chauffe pour mon thé .
à l'époque dans les 10mn ça part généralement coryphène ou tazar ,une fois un yellow jack
mais comme je mets de tout petits leurres ça limite un peu la taille .
le poisson à bord ,c'est le coup de rhum ,je lui coupe les ouies pour le saigner
et c'est le découpage ,le kiki très intéressé à commencé à manger du poisson cru et il trouvait ça très bon ,sa maitresse continuait à lui donner des croquettes qui restaient dans le bol ,mon kiki est malade il ne mange plus ,
puis ça a évolué quand le poisson arrivait dans le cokpit le chien sautait dessus et mordait dedans ,j'ai souvent eu peur qu'il passe par dessus bord avec un coup de queue ,il puait le poisson ,
sa maitresse :kiki tu sens mauvais tu ne monteras plus sur mes genoux.
puis à quelques jours de l'arrivée nous avons eu des calmes ,j'en ai profité pour me baigner et le chien m'a suivi.encore un drame de plus .
après je lui jetais des seaux d'eau il adorait ça .
arrivés à st martin à port lonvilliers il a disparu 48h ,puis il est revenu tout crotté .
ses relations avec ses maîtres on radicalement évoluées .
alain .

Oui, c'est franchement honteux !
Une petite bête si civilisée qui devient une sauvageonne crottée !

_

"bon celle là elle véridique... "

_
Pourquoi, les autres non ..
Juste de l'humour .... hihi....

L'administration, c'est pas toujours simple :
A peine avions nous mouillé au fond du port à port Soudan, en mer rouge que la douane et la police arrivèrent dans une petite barque maniée par un jeune africain jovial.
Il restèrent à quelques mètres, tant que notre berger allemand, Tom, qui aboyait furieusement après cette intrusion dans son espace ne fut pas calmé et enfermé.
Ils montèrent alors à bord et nous demandèrent les papiers habituels : papiers du bateau, crew list, passeports. Papiers qu'ils examinèrent scrupuleusement. Ils nous demandèrent ensuite, afin de nous délivrer des « shore live pass » des photos de chacun de nous et les « papiers » du chien.
Pour nos photos, que nous n'avions pas, on découpa rapidement dans un vieux « Elles » deux photos de personnalités, un homme blanc barbu et une femme blonde. On eut donc sur nos laisser-passers une photo de G . Moustaki pour moi, qui, bien que beaucoup plus jeune et à la barbe non pas blanche (je n'avais pas 30 ans) comme sur la photo, mais bien roussie par le soleil, pouvait avoir une petite ressemblance.
Pour ma femme, ce fut France Gall. Presqu'aussi belle qu'elle ;-)
Pour le chien, nous n'avions rien, pas un papier, pas un tampon, pas de certificat de vaccination.
Au fond de la table à carte, gisait depuis plusieurs années, une vieille facture d'EDF de la maison que nous avions louée quelques mois à l'Anse à l’Âne, en Martinique. C’était une belle facture, bien écrite, avec surtout, un beau logo bleu blanc rouge en haut de page.
Je l'ai prise, donnée au douanier comme étant les papiers du chien. Il l'a examinée de longues secondes, sérieusement, à l'endroit, puis me la rendis avec un coup de tampon et un « OK » libérateur.

Excellent toutes vos histoires ! Merci bcp !

un voilier de loc rentre trois jours avant la fin
le loueur s'empresse de savoir pourquoi
nous n'avons plus d'ancre ..
mais vous aviez trois mouillages
oui mais on l'a jetée trois fois .
alain

Bonjour,
Dans les années 80, j’avais un GibSea 26, et pas plutôt en congés, cap direct sur l’Espagne.
Quand je me remémore cette époque, je me demande encore comment nous faisions pour être à quatre sur ce bateau de 7m80, avec 2 gênois, un foc 1, un foc2, un tourmentin et un spi, plus les tenues et les chaussures des dames pour les soirées à Cadaquès…
Et le matériel de plongée. Deux bis 2x12 l pour mon pote et moi, plus les combis, les Fenzys, les palmes et le matos photo .
Ce jour là, nous décidons de faire une plongée à partir de la Cala Fariola, entre l’Escala et l’Estartit.
C’est une cala défendue par un rocher qui culmine à une dizaine de mètres de haut sur quatre vingt mètre de long, ce qui assure un mouillage particulièrement abrité quelles que soient les conditions extérieures.
Nous arrivons dans la cala vers 8h, en même temps qu’un Zodiac sous pavillon belge qui mouille à une dizaine de mètres de nous.
La plongée consiste à descendre à 11m côté cala, puis emprunter un tube qui traverse le rocher et débouche côté large à 35m sur un tombant magnifique, plein de grandes gorgones ondulantes et de poissons, mérous, murènes, corbs, poulpes, etc.. Ce qui nous change bien des plongées en France où hormis les violets et les cazzo marine, il n’y a pas grand-chose à voir.
De la sortie du tube, on se balade sur le tombant puis cap à l’Est en remontant doucement en surveillant l’ordi et le mano, et on doit finir en nageant à trois mètres vers le bateau pour faire quand même un petit palier.
Faut dire que mon copain avait depuis longtemps une insuffisance rénale, et que la greffe de rein dont il avait bénéficié était en train de foirer, ce qui allait l’obliger à recommencer les dialyses dès la fin des vacances.
Son épouse m’avait demandé de le surveiller attentivement, car il était complètement démoralisé et elle craignait qu’il ne fasse une connerie.
Nous nous mettons à l’eau, nous nageons de conserve vers le tube et nous commençons la descente, mon copain devant et moi en serre-file. Nous débouchons côté large, et il vire à droite alors que nous aurions dû aller sur la gauche.
Bon, pas de problème, on va se promener un peu et on recalera plus tard.
Sauf qu’il se met à descendre : 40, 45m, je l’attrape par une palme et lui fait signe qu’il faut remonter et rebrousser chemin.
L’ordi me donne déjà 9mn de palier à 6m, mon copain fait plein de bulles depuis le début, ce qui m’incite à contrôler son mano qui m’indique qu’il a déjà bouffé plus de la moitié de sa provision d’air.
Je reprends la direction de la plongée, et je repars vers l’Est en remontant doucement sur le tombant.
L’ordi me redonne du temps, plus de palier hormis celui de 3m. Au poil.
Mais voilà que mon pote redescend pour rendre visite à une murène qui ondule une dizaine de mètres plus bas.

Là, ça ne va plus. Je descends à son niveau, et lui enjoins de remonter et de nager avec moi en lui montrant l’ordi qui est reparti en palier.
Je le cramponne par la sangle de sa Fenzy, et nous remontons doucement, mais il n’a presque plus d’air, et je lui passe mon octopus ( deuxième détendeur ) pour qu’il respire sur mon bloc.
Il remonte en me tirant jusqu’en surface, nous sortons côté large dans un clapot bien formé et il enlève l’embout pour me dire que je n’ai qu’à retourner au bateau, lui, il se démerde.
Et en entendant ça, tout dérape :
J’avais déjà entendu parler d’essoufflement pendant la formation, mais je n’en avais jamais été victime .
Je me mets à haleter en cherchant de l’air, le cœur monte à 120, j’appuie sur la ventilation forcée du détendeur mais même là, je n’arrive pas à respirer normalement. Mon cerveau part en live et je replonge en pensant que si je retrouve de la profondeur, mon détendeur me délivrera plus d’air…
Du coup, c’est mon pote qui me rattrappe, qui gonfle ma Fenzy qui me propulse en surface, et qui me remorque juqu’au rocher.
De ce côté, c’est abrupt, et il y a juste une petite faille qui permet d’aborder.
Le clapot nous malmène, et le rocher est constitué de petites alvéoles aux bords tranchants, contre lesquelles je rague le temps que mon pote prenne pied sur le rocher et m’aide à monter à mon tour. La combi a pris dix ans, là.
Je respire toujours aussi mal, et nous restons quelques minutes dans cette position inconfortable, lui me soutenant le temps que je récupère.
Maintenant, il faut grimper jusqu’en haut du rocher pour passer côté cala et voir comment sortir de cette situation.
Je commence à grimper, au bout de deux mètres, je recommence à m’essoufler et à chercher de l’air désespérément.
Mon copain m’aide à me déséquiper, et monte mon matériel et le sien en haut du rocher.
Je monte à mon tour comme je peux, et arrivé en haut, je m’écroule toujours à la recherche d’air.
Nos épouses sur le bateau qui commençaient à flipper en regardant la montre nous voient sur le rocher, et pigent immédiatement qu’il y a un problème.
Elles appellent les belges sur le Zodiac qui rangent les cannes à pêche en catastrophe, démarrent et viennent se positionner à proximité du rocher.
Pour nous, impossible de descendre, c’est vertical, la seule solution est de sauter. 10 mètres, ça impressionne quand même un peu. Mais bon, pas le choix.
Nous décidons que mon ami va se ré-équiper, sauter, et une fois qu’il sera à l’eau, je jetterai mon matériel qu’il ira récupérer au fond. Ensuite, je sauterai.
Il saute, j’envoie le matériel, il le récupère et les belges le mettent dans le Zodiac.
Et je me jette, je te dis pas le plouf, et je commence à palmer sur le dos pour rejoindre le bateau. Walou, cinq coups de palme, et je n’arrive encore plus à respirer.
Ce sont les belges qui m’ont récupéré et embarqué sur le Zodiac, une vraie loque.
Une fois à bord, je dis aux belges de ne pas s’éloigner, on va se faire un apéro bien mérité. Sauf que je n’ai recommencé à respirer normalement que vers 17h, ils commençaient à trouver le temps long.
Du coup, on s’est donné rendez vous le soir à Empuries, où on s’est fait un apéro pour adultes, une orgie de tapas, puis repas de mariscos, arrosé au rosado pour nous et à la bière pour eux, terminé par quelques cognacs espagnols qui rappellent bien l’alcool à brûler de chez nous, mais qui te bourrent super bien.
En fait, c’est moi qui était censé veiller sur mon pote, et c’est lui qui m’a sorti de la panade. Comme quoi…
Un moniteur FFESSM nous avait dit que tant qu’on aurait pas fait un essoufflement, on ne serait pas un bon plongeur.
Ben pour le coup, j’ai dû devenir un excellent plongeur… même si cela ne m’est jamais plus arrivé.

Toujours faire attention à ce qu'on écrit :

Lorsque nous avons quitté la Polynésie française, Bernard Moitessier nous avait demandé de passer par l'atoll de Suvarov afin de vérifier l'entretien de la case de Tom Neale qui l'avait quitté depuis quelques années et surtout , d'y amener toute une basse cour. Les poules et coqs, en effet, avaient disparus de cette îlot, sans doute mangés par des rats, mais peut être aussi ayant servi de déjeuner dominical à des nostalgiques d'Henry IV.
Nous avons donc quitté Mooréa pour faire les 800 milles nous séparant de Suvarov avec sur la plage arrière, un beau poulailler en bois. Avec notre jardin potager dans les bacs et le chien, le bateau ressemblait plus à l'arche de Noé qu'un un coursier moderne en polyester.
L'avantage du poulailler était que nous avions chaque matin des œufs frais pour le petit déjeuner et que nos tomates étaient boostées par un apport de terreau conséquent. Par contre, le cocorico presque permanent du coq était quelque peu gênant, Nous naviguions dans des contrées désertes et les quarts de nuit étaient généralement remplacées par un coup de sifflet bref.
En arrivant à Suvarov, on trouvât la case impeccable. On liberât alors les gallinacées, mais nous prîmes soin de noter en français et en anglais sur le cahier de suivi de Tom la mise en garde suivante : « Les poules et coqs de l'atoll sont destinés à donner des œufs et à se reproduire. Il est formellement interdit de des manger. Un poison les rendant impropre à la consommation leur a été inoculé. » (cette seconde affirmation étant bien sûr fausse, mais deux précautions valent mieux qu'une.)
Plus d'une année plus tard, on rencontrait à Singapour un voilier qui était passé à Suvarov quelques mois après nous. Quand on lui demandait si les poules et le coq étaient toujours là, il nous répondit que non, qu'ils avaient été empoisonné et que les « con..ards qui avait fait ça s'en était même vanté sur le cahier de Tom.

Une lumière dans la nuit:
On traverse la manche, la nuit est bien noire, je surveille les feux un peu partout.
je vois une lumière rouge sur notre tribord, je la surveille donc particulièrement d'autant que son gisement ne bouge pas. Elle n'a pas l'air de se rapprocher mais la nuit c'est difficile de déterminer une distance. Au bout d'un moment la lumière passe orange puis jaune. Et bizarrement elle est plus haute sur l'horizon.
D'un seul coup, je comprends, c'est un lever de planète, Mars si je me souviens bien.
La collision n'était pas pour tout de suite :-))

Les avantages d'avoir un chien à bord :

Nous étions rentré à la nuit dans le petit port de Misima, dans l'archipel de la Louisiade, juste à l'Est de la Papouasie . C’était un peu osé de rentrer de nuit, car la passe entre le récif et la falaise était étroite et surtout pas éclairée . Mais la perspective de passer 12h à capeyer dans les 25 nœuds d'alizée établis devant cette île ne nous réjouissait pas outre mesure. Il faisait encore un petit peu jour lors de notre approche et sous foc seul bien roulé, travers aux vagues, nous étions rentrés dans cet étroit goulet.
Misima était notre premier port de Nouvelle Guinée et donc port d'entrée. Le coin était lugubre. Une mine d'or à proximité employait une main d’œuvre importante et disparate et les abords du port avec les baraques en tôle semblaient un décor pour « le salaire de la peur ». Les bars et tripots s'alignaient avec leur lot d'alcooliques et le loques.
Sur le seul voilier au mouillage, un américain, ancien du Viet Nam, tentait de soigner sa malaria à coup de bières et de whiskys. Il n'apparaissait que rarement hors de sa cabine.
Je descendais seul à terre pour me présenter aux autorités. Dans un baraquement ou un ventilateur poussif tentait de dissiper une moiteur crasse, se trouvait un Papou adipeux à l'uniforme kaki passé et sale. Il suait et respirait fort dans ce four. Il était sérieux, malodorant et suffisant, sans doute fier de ses prérogatives de dictateur local.
Il m'expliqua qu'il ne pouvait faire les papiers d'entrée sur place, mais devait se rendre au poste principal situé à l'aéroport à quelques kilomètres, et pour cela, malgré mes réticences, embarquât nos passeports qu'il nous rendrait le lendemain.
Ce n'est qu'au début de l'après midi du jour suivant que je le vis réapparaître sur le quai et je le rejoignis en annexe pour récupérer mes papiers et passeports tamponnés.
Mon soulagement ne dura pas . A peine arrivé, ce gros lard me déclara que pour récupérer mes documents, il me fallait payer 100$ par passeport plus 50$ pour les frais de déplacement jusqu'à l'aéroport.
A terre, j’étais à sa merci, mais à bord, je pouvais gagner.
Je lui proposais donc, d'un air enjoué, de venir à bord ou non seulement je lui donnerai la somme demandée, mais ou je pourrai en outre lui offrir une bonne bouteille de whisky.
Lorsqu'il embarqua dans une grosse et lourde barque à rame, je sus que ce douanier ripou allait avoir une surprise.
En arrivant avant lui avec mon annexe à moteur, j'expliquais rapidement à ma femme ce qu'on allait faire.
D'abord, enfermer le chien.
Lorsque l'homme arriva, je le fis monter à bord et l'assis dans le carré. Ma femme démarra le moteur et ma grande fille commença alors à remonter l'ancre. Les bruits de l'ancre dans l'écubier, du guindeau électrique, du moteur commencèrent à inquiéter l'homme. Je fis alors apparaître Tom, et le positionnais à quelques centimètres de la jambe du fonctionnaire.
Notre berger allemand Tom était très fort pour montrer ses sentiments. Il suffisait de lui effleurer quelques poils de la queue pour qu'il retrousse ses babines montrant des crocs éloquents, tout en poussant un grognement à coté duquel celui d'un lion ferait pâle figure.
Je marchais donc pesamment sur l'extrémité de la queue du chien, ce qui lui fit, outre les manifestations escomptées, hérisser le poil tel un porc-épic en regardant notre intrus d'un air furieux.
Quand je dis au policier de déposer les papiers immédiatement, que sinon je lâchais le chien et que s'il n'obtempérait pas sans délai, nous étions en train de quitter le port et qu'il se retrouverait à l'eau au large, cet homme, sensé en fait, s'exécuta avec célérité. Il déposa les passeports et sauta le plus vite qu'il put dans sa barque pendant que nous prenions le large avec un certain plaisir.

"sous artimon et foc réduit" : c'est dans ce genre de circonstances qu'on apprécie le gréement de ketch ! Avec l'Endurance, on a même été jusqu'à ne garder que l'artimon arisé au portant dans un coup de vent, ça marchait super et l'Atoms gérait, à notre grande surprise.
;-)

Une belle occasion de rappeler la qualité de cette belle revue qu est le chasse marée.
L article sur les Tangvald, père et fils, fait effectivement écho au récit que tu nous avais fait sur ce forum.
L histoire est terrible ! La disparition successive de ses deux femmes en mer qui verra Péter être affublé du surnom de "barbe bleue de la mer" dit l auteur de l article ; puis le naufrage et la mort de Péter lui même avec sa fille Carmen ; et pour clore cette macabre saga familiale, Thomas, le fils disparaît lui aussi en mer !!
Un auteur de fiction nous aurait servi ce roman que personne n y aurait cru.
Comme d hab, le chasse marée accompagne le récit d une superbe iconographie, notamment de l artemis, ce voilier construit par peter et avec lequel il fît naufrage sur la côte de Bonaire dans les Caraïbes.

Toujours dans le même Chasse marée (n°316) évoqué par ED850, m'avait échappé la funeste nouvelle annoncée en première page, du décès d'Yvon Le Corre, peintre, écrivain et voyageur, le 25 aout dernier.

Je voulais donc partager ici ma tristesse, au risque d'un petit hors sujet, mais je l'espère pas si éloigné de l'esprit de ce fil sur "nos histoires de mer". Qui a vu les aquarelles d'Yvon le Corre, de ses "carnets d'Irlande" à son tout dernier album "'l'ivresse des grèves", qui connaît son amitié avec Titouan Lamazou et le mentor qu'il a été pour cet autre navigateur-artiste, qui a parcouru le récit de ses belles navigations, parfois tragiques (son naufrage en Ecosse en 1979 durant la même tempête qui frappa la flottille du Fasnet), parfois très au large (Patagonie, Antarctique), parfois à raser les cailloux du Tregor (à s'échouer sur la grève de quelqu'île à la sortie de la rivière de Tréguier, dont je tairai le nom), qui partage son amour des belles carènes en bois qu'il avait sublimé en restaurant la Girl Joyce, son côtre-pilote anglais, après d'autres canots comme l'Iris, Eliboubane... celui là nourrit à satiété son rêve qui je l'espère nous habite tous, le rêve du voyage proche ou lointain en harmonie avec la nature et la mer, et un style à tracer son sillage en bousculant le moins possible cet environnement liquide et solide.

Celui là aussi, nous a conté de bien belles histoires de mer, par le récit, par la peinture...

Je viens de lire dans le message la bien triste nouvelle du décès d'Yvon le Corre.
J'ai rarement un livre de mer aussi attachant que « heureux qui comme Iris » .
Je m'étais promis d'aller voir son auteur.
voici quelques années, je suis allé à Tréguier dans son atelier, où il m'a reçu très simplement. Me montrant des carnets de dessins inédits et des aquarelles qu'il conservait.
C'est un homme qui a fait de sa vie une aventure maritime formidable. pour moi il reste un des plus grands marins.

Une petite histoire sans prétention, pour relancer ce fil bien sympa.

Mes parents ont découvert la planche à voile dans le milieu des années 70, en Bretagne Sud. Ils faisaient partie d'une bande de jeunes profs de "gym" bien excités par tout ce qui bougeait un poil plus que les Muscadets, Mousquetaires ou Golifs familiaux.

Cette bande de joyeux lurons trentenaires se retrouvait toutes les vacances ensembles, et baladait les gosses tantôt au ski, tantôt en stage de danse intensif, tantôt en descente kayak des gorges du Verdon. Bref, partout là où ça bougeait bien et où un internat de lycée, déserté par les élèves rentrés chez eux aux congés, permettait de loger 50 personnes, enfants compris.

Sauf que le marmot que j'étais, laissé sans surveillance un jour où ça crapahutait dur dans les montagnes, était tombé d'une falaise et avait les deux pieds en vrac. Arrachements ligamentaires. ça ne me faisait pas assez mal pour que mes parents s'en préoccupent (z'avaient vécu la deuxième guerre enfants. Je ne sais pas si ceci explique cela...)
Mon handicap s'accentuait de mois en mois, mais ma mère, pas plus patiente que cela, me renvoyait dans mes pénates lorsque je pignait.

L'été de ce fameux stage, c'est donc pas très assuré sur mes deux pieds que je suis monté sur une planche. Une heure de douleurs intenses et des larmes non feintes ont décidé mon père à traverser la Bretagne vite fait de nuit avec la GS Citroën toute neuve pour aller chercher l'Optimist familial afin que je puisse les "suivre" dans des raids de plusieurs dizaines de milles qu'ils faisaient tous les jours.

Ainsi donc, je sautais avec joie dans mon Optimst dès l'arrivée du paternel au matin, et nous partîmes tous ensembles. Les adultes, hommes et femmes ... et un seul gosse. Moi. C'est que les autres parents laissaient leurs enfants jouer sur la plage avec quelques planches, sous la surveillance d'un ou deux adultes non planchistes.

Je me demande, 50 ans plus tard, comment ses jeunes sportifs dynamiques ont pu penser un instant que la vitesse d'un Optimist permettrait de les suivre. Ils n'ont juste pas pensé. Trop pressés d'en découdre.
J'ai vite perdu tout le monde de vue, après la première pointe, au bout de la belle et grande plage de sable blond de laquelle nous étions partis. Les connaisseurs de la Bretagne Sud sont bienvenus pour me dire où peut se trouver cette "belle grande plage", car je n'en ai aucune idée !!

Sans doute une heure ou deux de navigation plus tard, le gosse aventureux et décidé que j'étais, trouva bonne l'idée de piquer plein Sud, vers l'Espagne, pour aller dire bonjour à ses cousins (j'ai des origines galiciennes). Avec le recul, j'évaluais assez mal la distance même si je savais que c'était au Sud). J'avais l'habitude de me faire planter par mes parents, ici, ou sur une place parisienne, ou même en partant en vacances, laissé sur une aire d'autoroute. J'avas donc pensé qu'une escapade d'un jour ou deux ne poserait pas problème, puisque personne ne s'était inquiété de m'attendre ce jour là.

Et ça tombait bien, j'avais le vent dans le derrière. J'ai fini par avoir faim et soif, car je n'avais rien à bord (ça aussi, j'en ris aujourd'hui). Le soleil a décliné. Alors, j'ai fait demi tour, au près, vers la Bretagne. Mais l'Optimist en bois, pas très étanche, construit par Papa en trois jours, à l'arrache, avait bien du mal à progresser.

Peu de temps après avoir fait demi tour, j'ai vu un Zodiac rouge fondre sur moi. C'était la "sécu", qui ne sécurisait personne, puisque qu'elle était restée au sec sur la plage de départ. C'est donc après une nav d'une journée complète et un pique nique à midi, que les adultes (mes parents compris...), une fois rentrés sur la plage de départ, se sont inquiétés de mon absence !

Je suis monté à bord du Zod', qui est reparti à fond dans l'autre sens et a mis plusieurs dizaines de minutes à rentrer, l'Opimist en remorque. Le mono m'a dit pendant ce retour, que ma voile rouge était à peine visible à l'horizon dans le soleil déclinant.

Une fois sur la plage, je n'ai eu aucune remarque des mes parents. J'étais là, tout allait bien. Avais-je bien enlevé le sable que j'avais entre les fesses avant de monter dans la GS neuve ? C'était là le plus important !

Ed, c'est exactement le sous entendu de mon histoire !
je n'ai jamais pu laisser la même liberté à mes enfants, 30 ans après cette histoire (qui date d'il y a presque 50 ans)

Une histoire étonnante, surprenante et récente le 13 sept. Une histoire non pas d'orque, c'est d'actualité, mais de THON Rouge. Nous faisons une virée dans l'am par beau temps, dans la baie entre Les Embiez et Bandol. Un regard vers l'arrière me fait appercevoir une ombre qui nous suit.Tout de suite on pense à un dauphin, mais rapidement il se rapproche et on identifie donc un thon d'1m20. Nous ne sommes pas pêcheur, on le préfère en boîte...Bref pas de canne ni de rapalas...Il nous suit de près, je descend sur la jupe pour faire des videos...il se rapproche et même plonge sous le bateau, simplement jusqu'au gouvernail. On a jamais vu ca.On change de cap pour l'entraîner au large, il nous suit comme un toutou,il n'arrive plus à plonger sous la jupe mais reste sur l'ar à 3m.On remonte d'avantage au vent pour arriver à 7nd et là enfin il disparait. On se dit ouf on l'a sauvé des griffes des pêcheurs professionnels. On retourne dans la baie de sanary, le bateau reprend une vitesse plus modérée et Bingo, il est revenu et a recommencé ses plongées vers le gouvernail. Ce manège a duré 2heures. Peut être quelqu'un a une explication?

C'est une orque déguisée pour tromper le safran

Mon Captain a mis la tête sous l'eau RIEN le thon se mettait dans les remous du gouvernail

C'était bien un Thon Rouge 1m20 au moins. Le lendemain matin il y en avait 3 à vendre sur le port. Les pêcheurs professionnels en prennent tous les jours en ce moment.

Jolies histoires ;-)
Il est bien joli, ton Optimist !

J'adore tes rėcits. Jeunes parents, on est a des années lumiéres de ça... Mais c'est vrai que gamin, il y 30 ans, j'ai fais des choses que mes gosses ne ferons hélas pas
... mais ils en ferons d'autres

Un peu d'Afrique, tiens :

J'étais arrivé à Dakar en fin de nuit, le 24 décembre. C'est toujours un peu impressionnant de rentrer dans un grand port de commerce la nuit, à la voile. Il y a des feux partout, des cargos éclairés comme des sapins de noël, des zones d'ombre d’où peuvent sortir des barques de pêches non éclairées. Et puis l'odeur de l’Afrique qui submerge tout dès l'approche de la côte. Mélange de feu de bois, de fruits pourris et d'humidité.
Je connaissais Dakar, y étant déjà arrivé quelques années auparavant et je savais qu'entre l'Arsenal et la cale de radoub, quelques vieux chalutiers basques pourrissaient, à couple desquels je pouvais m'amarrer sans être importuné par une quelconque autorité.
Après un bon sommeil, vers le milieu de l'après midi, j'allais en ville . N'ayant pas de CFA, mon idée était juste de faire un tour à la poste pour y prendre mon courrier, sûrement arrivé à la poste restante.
La poste n'était pas fermée, mais mais la grande pièce était vide. En passant devant le guichet fermé de la poste restante, je vis au travers des grilles qu'à la lettre D de mon nom, une lettre « avion » était là . J'allais donc au seul guichet ouvert, à l'autre bout de la salle et demandais au l'unique préposé qui avait l'air de s'ennuyer ferme de me donner cette lettre.
Il me demanda mon passeport, le lut du début à la fin, lentement, me le rendit et m'informa, d'un air docte et sentencieux que « le guichet de la poste restante étant présentement fermé, il ne pouvait prendre sur lui la responsabilité de me présenter cette missive, qui, bien que, certes, m'étant adressée, ne pourrait m'être délivrée qu'à l'ouverture du service « poste restante » et donc au retour du titulaire de cette fonction, soit dans 2 jours ».
Ah, ça m’embêtait bien. C'était une lettre de ma future femme et j'étais impatient de la lire.
J'ai donc commencé à discuter, tantôt furieux, tantôt plaintif, tantôt suppliant, j'y mettait toute mon ardeur. Mais le préposé restait ferme et au bout d'une heure de palabre (on avait fini par s'appeler par nos prénoms) il m'indiqua qu'il était l'heure, qu'il fermait et qu'il fallait que je sorte. Je n'avais pas ma lettre et m'en allait dépité rentrer seul à bord pour le soir de noël.
J'avais à peine fait quelques mètres dehors, j'allais tourner le coin du bâtiment quand je vis mon fonctionnaire qui sortait de la battisse. Il me rejoignit rapidement, tenant ma lettre à la main, souriant.
« Ah, quelle bonne après midi on a passé, non ? C'était une belle discussion, tous les deux. Merci beaucoup . La voilà, ta lettre. Si tu veux, tu viens chez moi passer noël ?"
Ça a été un des plus beaux noëls que j'ai vécu.

Superbe et superbement racontée. ED il faut que tu écrive tout tes souvenirs de navigation.
Encore merci

C'était en été?

eh beh... c'est ce qu'on appelle avoir du nez ?
Je ne me suis arrêtée qu'une fois dans ce port, c'était plein de merde qui flottait, problème ou absence de station d'épuration ? c'était à l'automne 83, notre premier départ avec le Flot 40. On s'est pas attardés !

Bravo, description très évocatrice... pour moi ça vaut toutes les videos.

Hivernage 89/89 à Monastir, Tunisie. Nous sommes au quai, juste en face d'un café d'où s'échappe à longueur de journée une mélopée arabe.
Le garçon s'appelle Naceur, un brave bougre qui ne semble pas débordé de boulot à cette saison. Nous devons rentrer en France pour les fêtes, notre bateau restant là-bas.
Naceur ayant appris que nous partons, il vient me demander si nous pourrions lui prêter un de nos deux vélos du bord, pour rentrer chez lui "à l'autre bout de la ville"... Ce sont deux petits vélos pliants, bien utiles pour les balades et les courses. Ils tiennent dans le poste avant. Sur celui que je prête, la clavette est cassée, je l'ai réparée tant bien que mal...
- OK Naceur, mais tu me le rendras en bon état.
- Oui, oui, c'est pas de problème. Mais ti viens faire le mot pour la police, comme ça je serai pas embêté.
Ce qui fut fait. Un mois plus tard, nous rentrons, tout contents de retrouver notre maison flottante. Et nous retrouvons Naceur et son torchon sur le bras.
- alors Naceur, le vélo, t'es content, ca a marché ?
- Ah oui, le vélo c'itait très pratique pour moi. J'ai fait régler le frein, et aussi le pitit problème : au milieu, il était cassé, alors je l'ai fait souder !!!!
Cela avec un grand sourire.
Je n'ai pas eu le coeur de lui faire remarquer que maintenant, pour rentrer le vélo, il fallait que j'enlève les roues...!

Oui, très drôle !
;-)

Ils étaient en quelle classe ces élèves ? Cours élémentaire ?

Delightful !

Je relance le fil avec une histoire qui date de 2013, je crois. Publiée à l'époque dans son intégralité dans V&V. En voici u passage digne des pieds nickelés.

Cette année, c’est décidé : on pêche ou on ne mange pas !
Terminé, les boites de conserves qui alourdissent les coffres de nos deux petits trimarans rapides lors de raids de 10 jours.
Pour cette délicate mission, je me suis adjoints les services de l’équipier adéquat. Fred, un copain passionné de pêche en rivière et décidé à en découdre avec les poissons de la difficile cote Est de Madagascar, soumise aux vagues et au vent de l’océan indien.

Nous appareillons au petit matin par un temps magnifique, en faisant route au moteur sur le Sud de l’île Ste Marie, distante de 30 milles. La traine est sortie mais rien ne mort, au grand dam de Fred, qui déplore déjà, en vrac, la disparition des ressources halieutiques, la surpêche, les massacres écologiques, le réchauffement des océans et réfléchit à la vente immédiate de son matériel de pêche au retour.

A mi chemin, Stéphane, le copain skipper du deuxième trimaran, m’appelle à la VHF. Il a vidé intégralement l’intérieur de son bateau et a fait plusieurs fois le tour du pont. Le panneau amovible de descente a disparu. Délicat, au départ de 10 jours de raid, si le temps de gâte et la mer devient forte.
Inutile de faire demi tour, le panneau en stratifié a du couler. le plancher de la couchette fait l’affaire. Coup de bol, il coiffe parfaitement la descente et un bout dans l’oeil central permet de le maintenir en place.

Le vent s’établit NE force 4. Nous louvoyons dans une mer qui lève rapidement, car les fonds passent de 20 mètres à 800 à 10 milles au large. Mon trimaran progresse à plus de 5 nœuds et Fred qui monte pour la première fois sur un voilier est surpris par les ruades du petit multicoque et les volées d’embruns salés.
Je ne suis pas inquiet. C’est le genre de gars qui, assis de l’eau jusqu’au cou sur le trimaran chaviré, demanderait calmement si c’est bien comme cela que ça navigue.

Je m’inquiète d’avantage pour mes amis sur le deuxième trimaran, qui peine à progresser et s’éloigne sous le vent, en remontant mal. C’est la première fois qu’ils naviguent seuls… et c’est par vent fort, au vent d’une cote sans abris, sur un bateau pas du tout au point, sans porte de descente.
Stéphane m’appelle. Tout va bien, mais il a perdu son safran sur rupture de goupille … il gère. Il rappelle 15 minutes plus tard : il s’est déchiré le doigt mais tout va bien, le safran est remis en place.

Le vent forcît avec rafales lorsque nous arrivons sous le vent de l’île Ste Marie, à tel point que malgré la GV à deux riz et le foc Solent, le flotteur plante et s’immerge profondément. Mes flotteurs submersibles sont trop petits pour ce genre d'exercice, je le sais. Je largue l’écoute de GV en dégringolant du flotteur au vent. C’est la première fois que nous passons si près du chavirage ! 40 degrés, sans doute.

Après avoir abattu, sous le vent de la côte, nous approchons à l’aveuglette et à vive allure d’un récif frangeant sans passe visible. Comme à mon habitude, je repère au dernier moment une passe étroite, marquée cette fois-ci par un gros piquet de bois, dans laquelle nous-nous engouffrons à 10 nœuds. En quelques secondes, sous les palmiers, c’est le calme plat. Le deuxième trimaran fait son approche du récif une demi-heure plus tard, et je serre les dents car sa GV n’est pas arisée et l’enrouleur de foc semble bloqué. Il n’a pas réussi à réduire dans ces conditions difficiles (matériel d’origine inadapté).

Les amis à l'abri, je porte planter l’ancre face au large... en oubliant que les fonds coralliens sont habité par les centaines d’oursins. Je ne suis jamais pieds nus, pourtant les épines de 10 cm traversent la semelle de mes chaussons. J’ai mal sur le coup, mais le plus difficile est de retourner à la plage avec des piquants plantés dans les pieds.
Les épines d’oursin sont impossibles à extraire. Elles cassent quand nous tentons de les sortir.

Voila un raid qui commence bien ! Finalement, après le nettoyage des plaies et un peu de repos, le moral remonte et nous décidons de continuer vers le nord, plus calmement.

Voilà l'autre histoire, tout juste sortie du four !

Elle se passe au tout début des années 70. Mes jeunes parents, après quelques années de régate en 470, décident acheter un croiseur. Ma mère a couru le dernier championnat de France au trapèze, enceinte jusqu’aux yeux. Oui, c’est une autre époque. Néanmoins, la belle danseuse professionnelle trouve que l’exercice a assez duré.

C’est donc vers un « gros » bateau, malgré une tirelire quasi vide, que le choix s’oriente. Le médecin du bourg, aussi âgé qu’il est complice et ami du couple, leur cède son Muscadet pour un prix qui ferait tiquer un fonctionnaire des douanes méticuleux.

Le navire est à l’état neuf, bien qu’âgé de quelques années déjà. Davantage, en tous cas, que les deux marmots du bord. Le premier, turbulent sauvageon au caractère hyper pointu, va sur ses neuf ans. Caractère aussi difficile à régler que le pointeau de richesse d’un carburateur de moto anglaise de l’époque. Au dixième de tour près, il manque d’air et s’asphyxie, refusant de respirer, ou au contraire, se noie sous un flot de larmes. Le deuxième est un innocent aux grands yeux noirs, qui a maintenant trois ans. Toujours le sourire béat et le zizi à l’air, il est heureux partout. C’est le rêveur de la famille. Celui qui ne fera jamais d’études. Sans doutes les séances de trapèze en quat’sept, l’auront trop secoué ?

L’équipage, après deux ans d’armes en Bretagne Sud, monte vers le Solent le troisième été, because la maman a repris des études d’anglais et compte bien s’y exercer de l’autre coté de la Manche. Mes parents découvrent un monde jusque là inconnu dans les mouillages bretons. De superbes voiliers en forme, parfois en bois vernis. De régate, ou de croisière. Le Muscadet fait figure de boite à savon, amarré au ponton à coté des yachts anglais, et les mœurs de son équipage au teint hâlé méditerranéen étonnent. C’est que les parents se douchent au jet sur le ponton, les gosses de même, mais à poil. La vaisselle est faite au seau dans le cockpit. Les draps et serviettes ornent la bôme en bois !

Néanmoins, un couple âgé de yachtmans anglais s’approche. Ce sont des gens très distingués et visiblement aisés. La dame est catastrophée. Comment peut-on vivre avec deux jeunes enfants dans de telles conditions ? Loin de fuir la vue de cette situation misérable, elle tient à offrir son aide et souhaite savoir si la famille a besoin d’un quelconque soutient. La conversation s’engage et le sourire revient aux lèvres des anglais. La situation n’est pas si grave. Mes parents sont de jeunes actifs cultivés, maîtrisant bien la langue de Shakespeare. Le bateau est impeccable. Les enfants propres. La dame est enthousiaste. Elle tient d’autant plus à nous inviter chez elle. Pas pour de l’aide, puisqu’il n’en est point besoin, mais pour présenter ses enfants et petits enfants, de l’âge de ceux du bord.

Mes parents le sont aussi, car ces yachtmans anglais sont charmants, et l’occasion d’échanges linguistiques et d’amitiés nouvelles. Mais une chose les tracasse… les deux sauvageons du bord. Comment les gérer ? Ma mère a parfaitement saisi les sentiments de la distinguée noble anglaise à l’égard des marmots du bord, biens qu’elle n’ait fait aucune remarque. Le premier est caractériel. Le deuxième, toujours le nez en l’air et suivant d’un pas innocent ses rêveries, est absolument imprévisible.

Donc, durant les deux jours nous séparant de l’invitation dans la propriété surplombant la mer à l’île de Wight, mes parents nous font un cours intensif de bonnes manières. J’en ai encore une marque profonde en mémoire. Pas un traumatisme, mais une marque. Plus l’heure du rendez-vous approchait, plus ma mère nous communiquait son inquiétude et dispensait des conseils, devenant des ordres.

Si bien, que nous fûmes exemplaires, l’un comme l’autre, nous tenant aussi bien que le peuvent des enfants sages à table, récitant à la perfection les demandes tant répétées les jours précédents, jusqu’à l’ultime requête. Celle de pouvoir sortir de table pour aller jouer dans le jardin, avec la plus extrême déférence.
Nos hôtes anglais en furent absolument abasourdis, et mes parents reçurent des compliments appuyés sur l’éducation de leurs enfants, chose qui se perdait en ses temps où le monde courait à sa perte. Etc.

L’amitié dura. Nous grandîmes, et je vis mes parents rire de nombreuse fois aux éclats avec leurs copains, de l’issue improbable de l’invitation. Ma mère correspondait régulièrement avec la dame, jusqu’au jour où arriva une lettre différente. Elle y annonçait que ses enfants et petits enfants avait tous péris dans l’incendie de la propriété, et elle implorait notre présence pour l’aider à survivre.

Ma mère, meurtrie et terrifiée par cette lettre, ne put jamais répondre.

Il y a quand même des pistonnés... Il y a quarante ans, moi, je naviguais avec des voiles endraillées, c'était un poil plus pointu pour les arrivées, car dans les filières, on avait déjà les focs, alors les amarres, ben, on les tenait à la main.

Félicitations ED850 ! j'adore les histoires de mer et c'est une très bonne initiative que tu as eu, d'autant que la plupart des récits sont fantastiques, drôles, émouvants ! alors bravo à tous. H&O devrait les conserver et en faire un recueil.

Voici la mienne
Un lorrain marin ?
J’ai découvert l’aventure maritime au milieu des vignes de Champagne lorsque mes parents, certainement bien inspirés au vu de mes bulletins scolaires, m’envoyèrent loin de Nancy en internat au Prieuré de Port-à-Binson, chez les curés. J’avais 11 ans. Oui, dans Port-à-Binson il y a « Port » et je suppose qu’il y a un lien avec les bords de la Marne qui passe à proximité mais c’est pas franchement ce qui m’a motivé pour l’aventure maritime. Timide et pas très attiré par les jeux collectifs, je me réfugiais dans la lecture. C’est ainsi que je découvris « Kurun autour du monde » de Jacques-Yves Le Toumelin, mon premier récit de navigation. Puis ce fut Gerbault, Moitessier, Janichon, Henri de Monfreid. Surtout ce dernier, le roi de l’aventure. Je les dévorais, je m’évadais, je voguais en songe vers des pays lointains. Je vivais l’aventure en mer Rouge pendant que mes camarades jouaient au palet avec les pères. Je voulais être marin !
Deux années de suite, j’irai en école de voile à l’île Tudy, dans le Finistère. Ambiance militaire (encore !) sous la direction d’un petit homme, manchot et râleur, qui nous houspillait en agitant son moignon lorsque nous rentrions un peu tard de la virée en Vaurien ou en Caravelle. A 17 ans, je vais à Strasbourg passer l’examen pour être admis à l’école de Maistrance de la Marine Nationale mais je le rate. Fin de ma carrière de marin avant même de commencer. Mes rêves et ma soif d’aventure me portent ailleurs.
Je reprends goût à la navigation à 22 ans lorsqu’avec mon ami Jean-Michel, nous louons un petit voilier de 6,50 m dénommé Love-Love pour une virée mémorable le long des rivages corses. Croyant avoir gardé de solides notions de mes cours de voile, j’entraîne mon ami en fanfaronnant mais je me suis vite rendu compte que je ne savais plus grand-chose. Première manœuvre : je grée le foc à l’envers, pointe en bas. Pas grave, nous l’affalons et poursuivons avec la grand-voile seule mais au moment de virer, le bateau refuse. Nouvelle tentative sans succès. Panique à bord car la côte se rapproche. Démarrage du moteur hors bord et virement au ras des rochers. Ouf ! Nous avons appris ce premier jour que le foc peut être utile à la manœuvre du virement de bord ! Amarrage à un corps mort dans une petite baie bien ouverte sur le NW, Porto Chiavari. Ben, précisément, c’est du nord-ouest qui souffle ce soir là et il se renforce. Pas étonnant qu’il y ait des corps-morts libres en plein été ! Ca devient vite inconfortable et la nausée pointe. Inutile de se concerter longtemps avant de décider de rallier la rive à la nage. On est là, tout penauds, à regarder le bateau qui danse et tire sur son amarre comme un chien fou. Un vieux corse se pointe et nous dit « demain, votre bateau ne sera plus qu’un tas d’allumettes sur la plage ! ». « on s’en fout, on y retourne pas ! » et nous passerons la nuit allongés sous une barque retournée sur le sable. Le lendemain, Love-Love est toujours là. C’est un signe ! Nous reprenons donc la découverte des beaux rivages de la Corse et l’apprentissage forcé de la navigation. Entre temps, j’ai regréé le foc dans le bon sens tout de même ! Un jour de vent soutenu, nous gonflons l’annexe dans le bateau pour éviter qu’il coule s’il venait à chavirer. Comme il y a un dieu pour les crétins, nous sommes revenus indemnes et le bateau aussi. Autant dire que, livrés à nous-mêmes, nous avons appris plus vite qu’avec la méthode à Mimile. Plusieurs croisières ont suivie, soit entre copains, soit en école.
La rencontre avec Christine, ma future épouse qui a grandi à l’ombre des grands sapins et des meules d’Emmenthal de la région Bernoise (je précise car il est vrai que la Bretagne produit de l’Emmental), donc pas franchement une Bretonne, sauf la tête dure, nous a amené à vivre sur les bords du Léman, à Rolle, où j’ai immédiatement entrepris la construction d’un bateau dans notre petit appartement. Un catamaran démontable Hitia 14, le plus petit des plans Wharram. Ses dimensions permettaient juste de le fabriquer dans l’étroit couloir de 6 m x 1.50 m : une coque puis l’autre. Enfin les poutres, le plancher, le mât et la livarde. Quand il fut fini, nous l’avons monté dans la pièce puis invité la propriétaire qui est restée bouche baie car il occupait toute la surface et nécessitait, s’il n’avait pas été démontable, de casser le montant en maçonnerie entre deux fenêtres pour le sortir. Plutôt inquiète la proprio ! Sur le petit catamaran d’inspiration polynésienne couleur fuchsia, dénommé Roll’Mops, nous jouerons les maoris avec notre fille Camille, à peine sait-elle marcher.

Avec la naissance de notre second enfant, François, il nous faut un bateau plus sûr. L’annonce d’un Muscadet à vendre sur le lac de Bienne me décide. Pourtant, le Muscadet n’est pas franchement à l’aise sur le lac, sauf quand pointe le vent d’une dépression. Mais c’est le mythe, la « 2cv de la mer », qui m’intéresse. Aussi la possibilité de le tracter jusqu’à l’océan. Cayambouc est dans la famille depuis 1990 et je l’ai intégralement rénové en 2013.
Les années passent, émaillées de quelques navigations aux Antilles, en Grèce, en Corse, aux Baléares, en Bretagne, Anglo-Normandes, Scilly et Cornouailles mais jamais de grands voyages jusqu’au jour où… à 56 ans, je démissionne de mon boulot, épuisé par l’incurie des politiques de la ville où j’étais employé comme chef du service de l’urbanisme. Je m’embarque pour la traversée du Pacifique. Un rêve que je nourrissais depuis le prieuré de Port-à-Binson. Lire le récit « Pas-si-fique-que-ça ! »
pas-si-fique-que-ca.blogspot.com[...]
Tout ça n’a pas fait de moi un marin. Juste un amateur.

Touché par ton témoignage sur Bob (j'avais oublié son nom, il y a si longtemps, c'était en 67 et 68) et le centre nautique de l'Ile Tudy. Ne te formalise pas pour mon appréciation déformée par le temps. J'étais encore un enfant. Par contre j'ai bien le souvenir de ses coups de gueule quand nous rentrions un peu tard. probablement une inquiétude légitime.

Pas vraiment une histoire de mer mais on reste dans le thème et les posts précédant m'invitent à vous la raconter...

Élève de 4ème d'un collège privé de Douai dans le Nord, j'ai participé à un échange avec des élèves du même age d'une High school anglaise. Nous nous rendîmes en Angleterre après quelques courriers échangés avec mon correspondant. Je savais que le père de mon correspondant était dans la Royal Navy. Le programme était simple, une semaine à leur internat et une semaine à leur domicile (vacances d'automne). En rencontrant mon correspondant, je comprends juste qu'ils sont écossais, qu'on ira à l’église, voir un match de rugby et qu'on va manger des fish and chips mais surtout que son père a un bateau et qu'on allait s'y rendre. J'attendais ça avec impatience. On rencontre le père et bien que je ne comprenais pas un mot de ce qu'on pouvait me dire, tout le monde était très sympa avec moi. Bref, un jour, on me dit qu'on va aller sur le bateau et je me souviens m'être interrogé quand j'ai vu que le papa avait mis son uniforme militaire. On arrive à Portmouth, il y avait des militaires partout, on monte dans une jeep et on nous dépose devant la passerelle du bateau du papa... Le HMS Spectre, un sous-marin nucléaire de 80m, le papa était le commandant. Moi qui pensais tirer des bords sur un petit voilier, j'ai eu le droit à une visite complète d'un vrai sous-marin en exercice. Je regrette encore mon faible niveau d'anglais qui ne m'a pas permis à l'époque de profiter de la visite mais j'en garde un souvenir impérissable ! Quand mon correspondant est venu en France, mon père lui a montré ses ruches et on est monté sur un terril. Je n'ai plus eu de nouvelles depuis... ;)

La suite ici www.hisse-et-oh.com[...]e-mer-7